su pelo se habían escapado de las pinzas. Sus inteligentes ojos azules se fijaron en su cabeza. Sus dedos rozaban la piel sensibilizada de la coronilla.
Estaba decidido a tener a esa mujer.
En su cocina.
En ningún otro lugar.
Ella era la única que podía completar su visión.
—No hay sangre —dijo ella, dando un paso atrás de él—. Pero tendrás un chichón por la mañana.
—Solo hay que hacer una cosa —dijo él, echando de menos el olor de ella cuando se apartó—. Ya conoces el viejo adagio; alimenta un chichón. Matar de hambre a un chichón.
Jan volvió a reírse. Era un tono más alto, casi acercándose a una risa. Pero no del todo.
—Estoy bastante segura de que es alimentar una fiebre, matar de hambre un resfriado.
—¿Morir de hambre? Eso suena como un castigo cruel e inusual para los enfermos.
—Bien, te alimentaré. No quisiera ser la causa de un incidente internacional por tu gran cabeza.
—Mi querida pastelera, mientras pongas comida en mi vientre, la paz reinará a través de los tiempos.
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