Zigarette.
Der Wechsel von formell zu informell ging ihr auf jeden Fall auf die Nerven, denn sie wusste, dass er sie unterschätzte und nicht respektierte... was leider sehr üblich war, denn obwohl sie vierundzwanzig war, gab ihr kaum jemand mehr als siebzehn.
"Du irrst dich!", schnauzte sie. "Und jetzt geh woanders rauchen, du Dreckskerl!", platzte sie heraus und deutete auf den ganzen Dreck, der in den Saal eingedrungen war.
"Auf keinen Fall! Ich bleibe hier. Ich habe einen Termin. Solltest du um diese Zeit nicht lieber in der Schule sein?"
Abigail schnappte entrüstet nach Luft. Aber was glaubte sie, mit wem sie es zu tun hatte?
"Ich bin vierundzwanzig Jahre alt. Ich habe die Schule schon vor langer Zeit beendet", zischte sie wütend und ließ ihn fassungslos zurück.
"Oh, Entschuldigung. Ich dachte, du wärst sechzehn... Du siehst so klein aus."
"Übertrieben! Nur weil ich 1,80 m groß bin, bin ich noch lange kein Teenager!"
"Siehst du, anscheinend bist du derjenige, der sich irrt! Und jetzt nimm diese dreckigen Schuhe von meiner Fußmatte und warte woanders auf dein Date."
"Dieses Haus gehört mir, und jetzt verschwinde, Baby", erwiderte der Junge, lehnte sich gegen die Tür und blies ihr den Rauch seiner neuen Zigarette entgegen, die Abigail sofort als "krebserregend" einstufte.
"Gehen?!", wütete sie noch mehr. "Sie müssen gehen! Dieses Haus wird bald mir gehören, also werde ich nicht zulassen, dass du dich mir gegenüber so verhältst und mich mit Lungenkrebs tötest oder die Wände dieses Gebäudes verschmutzt!"
"Oh, Scheiße! Ich musste mir einen von diesen verrückten Umweltschützern holen", murmelte der Junge vor sich hin, während er sie mit noch mehr Rauch überflutete und sie zum Husten brachte.
"Ich muss heute Abend mindestens einen Liter Entgiftungstee trinken, um die ganzen Abfälle loszuwerden", überlegte Abigail, die schon bei dem Gedanken an ihre geschwärzten, kranken Lungen verzweifelte.
"Ich bin nicht verrückt. Ich liebe und respektiere meine Mitmenschen und den Planeten. Das kann man von dir sicher nicht behaupten", meinte sie beleidigt und schimpfte mit sich selbst, weil sie den Kerl einen Moment lang für süß gehalten hatte. In Wirklichkeit war er ein Ungeheuer an Laster und Unhöflichkeit. "Und jetzt bitte ich Sie, zu gehen. Bald kommt meine Vermieterin, um den Mietvertrag zu unterschreiben, und mir wäre es lieber, wenn du nicht hier wärst. Ich möchte nicht, dass sie mich mit jemandem wie Ihnen in Verbindung bringt, um meinen Ruf zu ruinieren", fuhr sie verblüfft fort.
"Was?!", schrie der plötzlich wütende Junge und sprang auf sie zu wie ein wildes Tier.
"Ich sagte, geh weg", wiederholte sie, entschlossen, sich nicht einschüchtern zu lassen.
"Vergiss es! Dieses Haus gehört mir. Ich habe mich bereits mit der alten Frau geeinigt", schimpfte er wütend.
Ein Konkurrent? Aber wie war das möglich?
"Frau Rosemary?", fragte er zögernd.
"Ja, sie. Ich habe die Wohnung erst vor fünf Tagen besichtigt. Ich sagte ihr sofort, sie solle es mir überlassen, da ich in der Kneipe gegenüber arbeite, und sie nahm mein Angebot sofort an."
Abigail hatte das Haus vier Tage zuvor gesehen, aber beschlossen, es für sich zu behalten, da sie fürchtete, das Geschäft zu verlieren, wenn sie später kam. Außerdem liebte sie dieses Haus, das strategisch günstig gelegen und so geräumig war, dass es auch Platz für Othello und die anderen bot.
"Diese Wohnung gehört mir!", ärgerte sie sich sofort über die Vorstellung, noch einen Monat mit der Wohnungssuche verbringen zu müssen.
"Du bist ein Narr, wenn du glaubst, dass ich dir das Haus überlasse", griff er sie seinerseits an.
Die beiden Kontrahenten wollten sich gerade einen blutigen Kampf der Beleidigungen liefern, als sich plötzlich die Haustür öffnete.
Eine gebrechliche und zierliche Dame in den Achtzigern trat heraus und kam mit Hilfe ihres Stocks auf sie zu.
"Herr und Frau Camperg?", fragte sie in unsicherem Ton.
"Camberg! Abigail Camberg!", korrigierte Abigail sie und erhob ihre Stimme, immer noch wütend über die Diskussion.
"Ja, das bin ich. Ethan Campert", antwortete der Mann an ihrer Seite gleichzeitig und überwältigte ihre Stimme.
Sein leichtes Lächeln des Triumphs entging auch ihr nicht, als er auf die Dame zuging.
"Guten Morgen. Ich bin Teresa, die Schwester von Rosemary Dowson. Leider ist meine Schwester eingeliefert worden, aber sie hat mir die Wohnungsschlüssel mit der Bitte hinterlassen, sie Ihnen heute zu übergeben. Später wird auch meine Nichte mit dem Vertrag kommen", teilte er ihnen mit, übergab jedem von ihnen mit zitternden Händen einen Schlüsselbund und kehrte zu seiner Tür zurück.
"Ma'am, für wen ist die Wohnung?", fragte Ethan sie nervös.
"Für dich."
"Niemand hat mir je etwas von einer Mitbewohnerin erzählt", warf das Mädchen ein, aber die Frau machte keine Anstalten, sie zu hören.
"Taub wie ihre Schwester!", dachte sie irritiert.
"Warte, das Haus kann nicht für uns beide sein. Dieses Mädchen ist verrückt", warf der junge Mann ein und brachte sie damit auf die Palme, doch die alte Frau lächelte mitfühlend.
"Hören Sie mir zu. Nehmen Sie die Schlüssel und gehen Sie ins Haus. Es ist nicht gut, wenn ein Ehepaar seine persönlichen Probleme auf dem Treppenabsatz bespricht", schimpfte sie gutmütig.
"Wir sind nicht verheiratet", stellte Abigail sofort klar, während sie versuchte, den Drang zu unterdrücken, mit dem Kopf gegen die Wand zu schlagen, um aus diesem Albtraum aufzuwachen.
"Er hat Recht. Wir kennen uns nicht einmal", wiederholte der Junge.
"Daran hättest du denken sollen, bevor du geheiratet hast", gab die alte Frau zu, bevor sie sich im Haus einschloss.
"Aber hat sie verstanden, was wir gesagt haben?", fragte Abigail und wandte sich an Ethan.
"Ich glaube, sie ist taub", murmelte er und verweilte mit seinem Blick auf der Tür der Dame.
An diesem Tag schwor sich Abigail, Taubheit auf ihre Liste der "Krankheiten, die man nicht bekommen sollte" zu setzen.
Nach einem langen Moment der Verwirrung und des Zögerns öffnete Ethan die Haustür.
Die Einrichtung war genau so, wie das Mädchen sie in Erinnerung hatte: ein kleines, spartanisches Wohnzimmer mit nur einer großen dreisitzigen Couch und einem kleinen weiß lackierten Fernsehtisch, der wie der Couchtisch vor der Couch aussah und in den er ein paar Regale für seine DVDs und Pilates-Videos stellte. Außerdem hatte Emma versprochen, ihr mit den Möbeln zu helfen.
Gegenüber dem Wohnzimmer befand sich die Küche, und der Esstisch war so aufgestellt, dass sie beim Essen fernsehen konnte - etwas, das in diesem Haus nie passieren würde, solange sie dort wohnte.
