Reisetagebuch durch die Karibik. Birte Pröttel

      Die innere Uhr. Tick, tick, tick. Gedankenblitze verglühen wie Sternschnuppen. Die Unruhe der Uhr funktioniert. Der Kreislauf nicht. Blut will ruhig bleiben. Wird hoch gepuscht. Die Zähne wundern sich. 3.00 Uhr ist nicht ihre Zeit.

      Die Spülmaschine. Wasser abstellen, Stecker ziehen.

      Pässe, Tickets. Koffer warten schon vor der Tür. Kaffeemaschine abstellen. Genug.

      Das Taxi rollt an. 4.15 Uhr. Muss nicht klingeln, wird erwartet.

      Mehmet mit seinen gebogenen Wimpern. Auch halb schlafblind sehe ich sie. Neidvoll. Warum haben Männer immer die schöneren Wimpern? Er plaudert, ich beobachte die Bewegung der Wimpern. Und ich hab noch keine Wimperntusche drauf. Aber das interessiert eh niemanden.

      Die Stadt schläft noch.

      Airport hell erleuchtet. Der „Rucksack auf Rädern“ macht was er will. Kullert einfach hinterher wie ein wildgewordener Hupfball.

      In Frankfurt. Wir werden direkt abgeholt vom FRAPORT Service. Schwarze Limousine spuckt uns vor der VIP Lounge aus. Sonderflug nach Curacao. Alles grau in grau. Warum keine Farben, wenn es draußen auch nur grau ist? Und die Ärzte fragen sich, warum so viele Menschen depressiv sind. Bei diesen Farben? Denke an Momo und die grauen Männer…

      Pässe und Gepäckabschnitte abgeben. Kümmer dich nicht drum. Die machen das schon.

      Frühstück lockt, lecker. Kaffee duftet.

      Es wird eng in der Lounge. Alle Passagiere werden hier eingesammelt für den Flug nach Willemstadt.

      Da kann man schon von den vorherigen Reisen erzählen, angeben. Die goldenen Schmücke klimpern lassen. „Also wissen Sie…“ „Da waren wir auch…“

      Drei Stunden ausharren. Vergeht irgendwie schneller als erwartet.

      Dann die 11 Stunden über den Wolken. Die Maschine brummt. Der Champagner quirlt. Verstellt die innere Uhr. Schon sind wir da. Hartes Aufsetzen. Willemstad auch Curacao.

      Graue Kaktuswälder und dürres Gestrüpp säumen die Landebahn. Tropisch ist das nicht. Aber tropisch die Hitze, die sich in die offenen Türen der Maschine presst. Sie verschlägt den Atem.

      Passkontrolle. Die Ein- und Ausreiseformalitäten dauern gefühlt so lang wie die ganze Reise.

      Warten in spärlichem Schatten. Schweiß rinnt. Auch da wo man ihn nicht abwischen kann.