p>Нарисую солнце,
Значит, – будет свет.
Вот живу и радуюсь,
А много ли мне надо?
На один вопрос
Всего один ответ.
-–
Как мы часто, беда,
Забываем о том,
Что ушедшие дни
Не оставят следа,
Что уже никогда
В опустевший твой дом
Не вернутся они –
Молодые года.
Что-то кончилось в ночь,
Если пусто в дому.
В окна свет фонаря
Ненавязчиво льётся.
И не в силах помочь
Я себе самому,
Может, всё это зря –
Что стихами зовётся?
Это просто усталость,
Бессонная ночь.
Упадают минуты,
Часами убитые.
Это ранняя старость,
Нам уже не помочь, -
Мы довольные, сонные,
Тихие, сытые…
Как мы любим себя,
Лишь себя одного
Почитая за бога,
Но боги – не смертны.
И свободу любя,
Мы боимся того,
Что такая дорога
Потребует жертвы.
Сколько искренних чувств
Мы пустили на дно,
Но любили гадать
И вздыхать о судьбе.
Из великих искусств
Мы успели в одном –
Научившися лгать
Самому лишь себе.
Но что толку в таком
Оправданье своём –
Это старую боль не излечит.
И годам вопреки
Мы в душе – старики,
Так безвольны поникшие плечи.
А часы всё спешат –
Неужели не лень?
Сколько там до рассвета осталось?
Словно древний обряд,
Начинается день -
Остаётся усталость.
-–
Когда утомлённое солнце,
Роняя скупые лучи,
Усталую голову клонит,
И меркнет, как венчик свечи,
Когда угомонятся птицы,
И смолкнут шаги под окном,
Когда тишина притаится
Под каждым поникшим кустом,
Детишек разложат по койкам,
Бороться со сном им невмочь,
Тогда осторожно, спокойно
На землю спускается ночь.
Обнимет она и оближет
Холодные звёзды свои,
И станут как будто бы ближе,
Как будто бы ярче они.
Проверит она и оглянет
Прямые ряды фонарей,
И в тёмные окна заглянет,
И в щели закрытых дверей.
Пройдётся по комнатам тихим,
Плащом своим черным шурша,
И сны всем раздарит такие,
Какие желает душа.
В любой уголочек пролезет,
Но только займётся рассвет,
Она незаметно исчезнет;
Проснёшься – её уже нет.
-–
Не говорите о погибшем – был!
Неправда, что герои умирают.
Их яркий свет горит, не догорает.
Они средь нас, а не в плену могил.
Не
