издательской системе Ridero
В привычном
В привычном нравится: спокойно, предсказуемо.
Он знает, что не вслух, а мысленно скажу ему,
Она во взгляде видит, прочтет всю гамму чувств,
Ответит примирительно улыбкой, не разжимая уст.
Стекло прозрачно, покрой серебряною краской,
Получишь зеркало, так и лицо скрывает маска,
А что под ней?.. Ему в глаза смотри не отрываясь,
И тембр голоса, и речи напряженной интонация
Корысть и фальшь не скроют: душа не лжет живая.
Куль соли съел коль с ней, ты сможешь разобраться,
Но мы спешим: нет ничего шустрее ног эмоций,
Сорвется с языка, за что потом краснеть придется.
Отчасти в привычном скучно, многие так скажут,
Что спорить, будут правы с душой еще порочной.
Рисует кисть в одних руках, в других кисть мажет,
Страсть не желает рассуждать, ум просит точность.
Так эти строки тяжелы для быстрого прочтенья:
Как автор глуп!.. – прочтут и скажут без смущенья.
Сознанье
Вне нас сознанье? Версия отличная,
Реально тело – созданная личность,
Мол, где-то в небе центр управленья,
У модератора есть кнопка удаленья,
Сознанье выключит и коды поменяет…
Имеет право быть гипотеза иная:
Микробный биохимический процесс,
Значительный их в теле нашем вес,
Сознанье наше коллективный разум их,
Кто гениален от рождения, кто псих
От них зависит, тело наше донор…
Другая версия: в углу висит икона
Святого ли пришельца, Бога, или беса,
На биоробота глядит он с интересом,
А нам и невдомек, что нами управляют…
Ну фантазер, молчи уж, умоляю!..
Нейронный мозг наш разум и сознанье,
Кладовка памяти, накопленное знанье —
Всё там, а мозг умрет, что будет с человеком?
Растение, животное безмозглое, калека…
Сознанье – да, оно нужно разумным,
Природа мудрая, без степени ученой.
Процесс, психофизическая сумма
В живом сознанье, тайны скрытой зона.
Другой вопрос: душа ли тело человек?..
Что смертен, сознаёт, ему короток век
Природа отвела, и каждый миг последний,
Приговоренный к смерти размышляет:
«Душа, сознанье наше ли посредник
Между мирами земным и выдуманным раем?»
И дух пред смертью замирает…
Он заходил
Он заходил, показывал мне книгу
Моих свершений, промахов и бед,
И сверху вниз по строчкам пальцем двигал:
Здесь ты не справился, а здесь неясный след.
Еще остались пункты намеченных заданий,
Показывать запрет, сказал он, до свиданья!..
«Еще остались пункты» – какие интересно?..
Но понапрасну терзаюсь ночь в догадках,
Расстроил чувства незваный гость небесный,
Учитель, друг иль ангел, демон гадкий…
Решил, что выдумка, раздвоенность ума,
Что суждено, то жизнь даёт сама.
Ведь сочинители для красного словца
И ложь, и мистику за бороду притянут,
И в друге, преданном, не видят подлеца,
Сугубо личное выбалтывают спьяну.
А тут какой-то гость, таинственный и мнимый,
Тем более в строку вплести необходимо.
Один поверит, другой прочтет с усмешкой:
Вот выдумщик, он явно с ума сбрендил!..
Как в дамки выйти любая тщится пешка,
Так и писатель выдаст за чудо свои бредни.
И будет прав, ведь сказки все лукавят,
Жизнь нас ведет к провалу или к славе.
Паденье
Без мысли ясной, контур тени полог,
Рукой не сдвинуть бестелесность,
И нудный фон, протяжный, долог,
Нет стен вокруг, а душно, тесно…
Мне ветер нужен свежий, резкий,
Сквозняк сорвал бы занавески,
И створки б настежь распахнулись…
Лежу
