всё твоё, моё
Это всё твоё, моё… Это наше вместе!
Почему же вороньё рвёт наряд невесте?
Родина, она от Бога! И прекрасна, и мила.
Почему одна тревога? И тоска, тоска, тоска…
Ты ведь песня без начала, ты прекрасная любовь!
Почему такою стала, почему слеза и кровь?
Кто тебя такою сделал, кто тебя поработил,
Кто величие изранил и за это не судим?
Кровью залита Россия!!!
Кровью залита Россия!!!
А Владимиру почёт.
Опоганена миссия,
Почему обман живёт?
Нечего Россию мылить,
И религию хвалить.
Надо истину возвысить,
А не гнилью дорожить.
Возвышать, любить и верить,
В ту, которая мила.
Ведь святое не измерить,
Потому, что Мать она!
Тут просторы, как у Бога,
Родники, леса, поля.
Почему в печали правда,
Что же сделала хула?
Изменила счастья образ,
Оболгала, наврала.
Подменила здравый компас,
Но пора уже пришла!
Ведь достойна Мать-Отчизна,
Жить, и радость возродить!
Или хочется вещизма,
И себя лишь сохранить?
Молодость моя живая
Молодость моя живая…
Ожила, вошла в меня.
Душенька теперь родная,
Драгоценное взяла.
Побродил уж по дорогам,
Нахлебался до ушей…
А теперь пора и с Богом,
Остальное всё взашей!
Понял, выстрадал, подрос,
Правду с истиной донёс,
Занимаю снова пост,
Где из детства паровоз.
А душа измята всё же.
А душа измята всё же,
Был у доктора – здоров!
Может у врача похоже,
Столько же имеет дров?
Как понять мне медицину,
Когда врёт она всегда?
За бабло хоть на картину,
А без денег никуда.
Да, такая медицина,
«Достижений» просто тьма!
А на деле, как бацилла,
Или радости тюрьма.
А аптеки, что за диво!
На прилавке, как еда.
Всё пристойно и учтиво,
Почему вредит тогда?
Вот и вывод: Там, где крест,
Лишь бездушия насест.
Не спешите – надоест,
Обходите этот перст.
Я соколом взовьюсь до неба
Я соколом взовьюсь до неба,
Ища в себе значенье слов:
«Где Родина моя из снега,
И где любовь из детских снов»?
Моя родная, душу греешь,
Всегда одна и на века!
И вдохновляешь, и лелеешь,
Одна, одна ты красота!
Нет, не покину, не покину,
Моя святая – ты мила!
Подставлю для тебя я спину,
Надёжа – ждущие глаза.
Памяти Владимира Высоцкого
Здравствуй детство дорогое!
Пел Высоцкий из окон.
Голос рвал, прося родное,
Это крик – мольбы огонь.
Умер в день олимпиады,
Праздник вроде и укор.
Не нашел своей награды,
Но народ, как приговор!
На Ваганьковском схоронен,
Как
