ассвете.Он порывисто дышит в глаза,
Треплет кудри совсем без смущенья,
Крутит юбку, сжимая в зигзаг —
Ворох новых смешных ощущений.
Я ему про поля, про леса,
Про лазурные дальние дали,
Про дороги, те, что в небеса
И про дождики, мол, запоздали.
Он мне сказку свою про полет,
Про воздушных путей магистрали,
Про волшебный ковер-самолет,
Да про птиц-журавлей пасторали.
Хором песни поем, в унисон
Словом метким по ветру, по свету…
Пара буйно-шальных удальцов,
Взявших в путь «в никуда» по билету.
Моя милая малая родина
Моя милая малая родина —
На речушке зеркальная гладь…
Тишина вытекает мелодией,
Под которую сладко мечтать.
Синева незабудками плещется,
Отражается небо в воде…
Ностальгия такая не лечится,
Не проходит в забот череде!
Здесь петляет тропинка по берегу
И колодец у самой реки…
Здесь дома из старинного дерева
Не ветшают годам вопреки.
Так же бабочки кружатся стаями,
Устремилась в полёт стрекоза,
А за облаком чудятся мамины,
С тайной грустью, родные глаза.
…Моя тихая малая родина,
И сама ты соскучилась, знать!
Как водицей студёной, колодезной
Ты стихами струишься в тетрадь.
Соловьями во сне заливаешься
И грибным будоражишь дождём,
Веткой ивы к щеке прикасаешься
И зовёшь проторённым путём.
Той стезёй, через луг, огородами,
В предвечерний задумчивый час,
Я ещё забегу, моя родина,
На свиданье с тобою не раз…
Просто осень
Просто осень
Просто утро… просто осень…
Просто солнце
Заглянуло беззастенчиво в окно,
Засияло медным новеньким червонцем,
Прогоняя в небе тучи стороной…
Просто блёстки пролетают
Листопадом…
Просто лужи от вчерашнего дождя…
Этот творческий природный беспорядок
Я увидела, из дома выходя.
Звонкий воздух освежил густой
Прохладой,
Подтолкнув в ещё один привычный день…
Восемь тридцать на небесном циферблате,
От деревьев и домов густая тень…
В шуме улицы – обыденные нотки,
Но, прислушайся, – найдёшь глубинный смысл…
Во дворе и за ажурной загородкой
Просто утро, просто осень,
Просто жизнь.
Не зову, не жалею…
Я сказала «Люблю!»,
только ты мне тогда не поверил,
Сделал вид, что не слышишь,
наверное, в тысячный раз…
Наша жизнь – три сезона,
цветных сто четырнадцать серий —
Понеслась под откос
под лавиной несказанных фраз.
«Не зову, не жалею, не плачу…»
почти что Есенин!
«Нелюбимых не любят…»,
а это, пожалуй, моё…
Только нет на земле завершающих
слов-выражений,
Чтобы чувства сейчас же, немедля,
ушли в забытьё.
Можно гнать из себя их повсюду,
и денно и нощно,
Или видимость делать,
что заперта старая дверь,
Только боль от разлуки
бывает эффектом побочным,
Как от всяких других непредвиденных,
горьких потерь.
Возвращаться к былому?
Не знаю, а хватит ли мочи?
Видеть сны, где знакома до волоса
каждая прядь…
Твой звонок запоздалый
в кошмарном безмолвии ночи…
Я шепчу «Не люблю!»
…Ну, а ты мне не веришь опять.
Мельница
Стоит у речки старенькая мельница,
Которой миновала сотня лет,
Противится
