руг.
Сквозь толпу, остановившуюся на светофоре, идет она. Черный балахон полностью прячет ее тело, рыжие волосы выбиваются из-под капюшона, а зеленые глаза кого-то высматривают. Самое удивительное, что никто не обращает на нее внимания, и даже больше – никто ее не замечает. А она будто летит между ними, высматривая…
Толстого мужчину, стоящего возле самого светофора, явно что-то торопит. Мимо него с бешеной скоростью мелькают машины.
Он всем видом показывает, что невероятно спешит. Судя по его классическому костюму и коричневому портфелю, он минимум директор маленького предприятия или чей-то зам.
Начинает играть «Лунная соната», а его пиджак возле сердца – вибрировать. Мужчина резко вынимает из внутреннего кармана сотовый.
– Да, скоро буду! – нервно кричит он в трубку.
И, наверное, будь его телефон намного дешевле, он тут же полетел бы на мостовую. А так мужчина лишь замахивается, но трубку из руки не выпускает.
– Смотрите внимательно по сторонам, – раздается позади него женский голос.
– Твое какое на хер дело? – Мужчина оборачивается.
От взгляда зеленых глаз по его спине пробегают сотни тысяч холодных мурашек.
– Это мой совет, – улыбается она.
Он никогда еще не видел такой зловещей и одновременно приятной улыбки. Она сбрасывает капюшон, и ярко-рыжие волосы… Нет, они не слепят. Они гипнотизируют его.
– Почему все вы воспринимаете мои советы как нечто ничтожное? Будто я советую плохое, – спрашивает она.
– Опять… опять ты!.. Я же сказал… – троит мужчина и зачем-то делает шаг назад, на дорогу.
Глухой хлопок. Красные капли попадают на лицо пожилой женщины, которая еще мгновение назад стояла рядом с ним.
Еще один влажный шлепок – об асфальт. Вся толпа замирает.
– А ведь ему нужно было просто меня послушать и не задавать тупых вопросов.
Истошный крик пожилой женщины, который уже ничего не решает.
Холодный пустой заброшенный склад. Дождь стучит по его крыше, и этот стук эхом разносится по всему металлическому зданию. Еще недавно, пару лет назад, здесь делали пластиковые окна, но потом директор склада разорился и вынужден был отдать его кредитору.
Недалеко от главного входа ярко горит лампочка. Ее патрон прикручен к проводу – так раньше делали временные удлинители, когда не могли провести в нужное место свет.
Под лампочкой стоит стул, на нем сидит связанный парень лет тридцати. Его лицо в крови, как, впрочем, и рубашка. Недалеко от него, возле стола, сидят двое. Одеты почти в одно и то же: синие джинсы и кофту с высоким воротником.
Один – Миша – небольшого роста, но широкоплечий. Его лицо совсем обычное, разве что немного не пробрито там, где подбородок.
Второй – Костя – высокий и худой. В его взгляде читается грусть, как у героев классических романов.
Они едят бургеры.
– Ну и какой, по-твоему, лучший российский фильм? – спрашивает Миша.
– Российский или советский?
– А разница?
– Да она огромная. Это совершенно разный кинематограф.
– Ла-а-адно… Из девяностых какой твой любимый фильм?
– «Брат».
– «Бра-а-ат»?
– Ну да.
– И почему?
– Не знаю, – пожимает плечами Костя. – Ну а твой?
– «Блокпост» люблю. Очень он, знаешь, такой… правдивый. Всегда крайним будет мелкая сошка, а начальник – белым и пушистым.
Они доедают бургеры, жуя почти одновременно, как двое из ларца из известной сказки.
Миша запивает бургер газированной водой и вытирает рот рукой.
– Слушай, Костян, я тебе задам вопрос, только ты это… Я как бы нормально отношусь к педикам, мне плевать. Реально плевать. Но почему тебя тянет к мужикам? Я вот этого не пойму.
– Меня – к мужикам?! – Костя аж начинает кашлять. – Че за бред?
– Это не я сказал, это все говорят. Реально все. Я с тобой работаю уже пять лет и ни разу не видел тебя с девкой. Мало того, ты даже ни разу не рассказывал об этом.
– И ты сделал вывод, что я гей?
– Не я. Все сделали вывод, что ты гей.
Костя смотрит в сторону.
– Охренеть, – говорит он. – Какие еще выводы вы обо мне сделали?
– Больше
