:В духоте лишь про пыль сочинять,
Мне пора бы москитную сетку
Рукой ветра с души своей снять.
Мне б почувствовать землю стопою,
Распрямиться во весь свой рост
И прохладной водою дождевою
Завершить поэтический пост.
Полной грудью набрать сочный воздух,
Укрепив своих ребер клеть,
Так набрать, чтобы было вдосталь
Мне хотя б до утра замереть.
А как солнце покинет очи,
И уж нечего им отражать -
У живого огня среди ночи
Неба челюсть начну разжимать.
Сирень
Сирень цветет игриво,
Благоухает плод:
Немного боязливо,
Как бы чуть-чуть из-под.
Как мира долголетие,
Просты ее черты:
Она душа одетая
Небесной наготы.
Весь свет померк в сиянии
Сиреневой мечты.
Люби на расстоянии
Ее, смотри – не рви!
Что мне жизнь…
Что мне жизнь – она не велика,
Ведь она не про долгие дали.
Пугливой птицей в проеме окна
Упорхнет от судьбы без печали.
Что любовь – это лишь маета,
И в любви доля быть одному.
Слишком кратка ее красота,
Чтоб скрести долго ложкой по дну.
Что мне правда – она не нужна.
Даже если сказать без запинки
Ее вслух – лжи не будет конца,
Чужих глаз не раскаются льдинки.
Что мне вера – она хороша,
Когда есть еще место для слез,
Пока еще не простыла душа
На заманчивой паперти грез.
Что мне мир, что мне мир мой скупой?
Он живет, пока я есть на свете.
Я умру, и он будет с тобой.
Ты уйдешь, и его вспомнят дети.
Спокойно по утрам и мирно мне…
Спокойно по утрам и мирно мне:
Луч солнца отдыхает на стене,
Деля вокруг себя пространство,
И стая голубей уж топчет крышу.
Смакуя воздух, я тихонько лето слышу
Со всем его ленивым чванством.
Все запахи беспечны и прозрачны, как слеза,
Елозит в мыле муха-егоза,
Всем раздает свои куплеты.
А ветра уж игриво дуновение:
Никак набрался храбрости волнения,
Чтоб, наконец, попасть в газеты.
И шум дорог там, где-то далеко,
Приятно шепчет, что мы все здесь заодно,
Что все вокруг живет и дышит.
В объятиях бытия, хмельной вдвойне,
Как бабочка в красивом добром сне,
Готов я улетать все дальше и все выше.
Я ничего не понимаю
Мне кажется, я ничего не понимаю
Ни в быте, ни в любви, ни в кабаке.
Зато спокойно ночью засыпаю:
О чем под этим небом думать мне?
Живу, как малый спутник на орбите
Огромного большого пузыря,
Великолепного в своем людском зените,
В котором нету места для меня.
Пытался я иголкой острой мысли
Его бетонный кокон проколоть,
Но очень скоро голова повисла,
Стращая взбудораженную плоть.
Порой не знаю сам – зачем мне это?
Возможно, любопытство бередит
Фантомом счастья острый глаз поэта
И заставляет как-то дальше жить.
Возможно, там внутри есть атмосфера,
Что угли раздувает добела,
И, может быть, отсутствуют пределы
В порывах чувств и легкости ума.
Возможно, в колее бездонных будней
Лежит благословение для души:
Чем горше дней строка и безрассудней,
Тем одухотворенней барыши.
Возможно,
