рана не узнала бы своих чемпионов.
Тем, кто может никогда не станцует зажигательной самбы или страстного танго, но точно знает, что такое танец…
Быть родителем танцора это работа. Работа, за которую не тебе платят деньги, а ты отдаёшь свои; работа и в выходные тоже; работа до которой порою надо добираться тысячи километров; работа которую порою не понимают и не принимают ваши родные и близкие люди.
Очень тяжелая и очень… любимая работа…
Работа – длинною в жизнь, в танцевальную жизнь вашего ребёнка.
Работа, за которую вас лично никто не похвалит и никогда не наградит.
И вы любите её…
Порою, она становиться самым важным и главным в вашей жизни, а остальное «подтягивается» под неё… и вы понимаете что уже «болеете» ею…
Я вас поздравляю! Вы самые счастливые и самые лучшие родители на свете!
И пусть каждому из вас будут в награду слова, когда-нибудь сказанные вашим ребёнком «… и если бы меня спросили, чтобы я выбрал, если вернуть время вспять, я бы попросил родителей, привести меня в бальные танцы». А сказать так может только поистине счастливый человек. Эта и есть самая большая награда для любого родителя.
Глава 1
Я в последний раз нажала на клавишу и выдохнула. Статья готова и можно немного расслабиться. Откинувшись на спинку кресла, я прикрыла глаза и прислушалась к себе.
Опять… опять это чувство неудовлетворенности. Как-то сухо, официально и нерадостно.
Ещё раз, перечитав статью, я поняла, что вряд ли захотела бы отдать своего ребёнка в эту индустрию спорта.
Чего-то не хватало. Я отодвинула «бук» и погрузилась в тот день, когда в дверь нашей редакции, вошла высокая эффектная женщина.
***
– Вы ко мне? Спросила я, с улыбкой встречая посетительницу.
– А у вас есть дети?
Я открыла рот…
– Простите, кто есть? – Мой ответ прозвучал нелепо, но извините и вопрос, однако тоже.
– Дети у вас есть? – Так же кратко спросила она, давая понять, что настроена категорично.
– А это как-то повлияет на ваш выбор журналиста?
– Да. Для меня это важно. Мне порекомендовали вас как хорошего специалиста, но этого мало.
Мне стало не уютно.
– У меня нет детей, – впервые я услышала свой голос, будто со стороны.
– Вы не всё мне сказали…
Я удивлённо уставилась на посетительницу. Она внимательно посмотрела на меня, и мне показалось, что всё детство пронеслось передо мной.…У неё были глаза матери…
– Извините и спасибо – произнесла она и направилась к двери.
Вдруг остановилась и резко обернулась.
– И всё-таки вы что-то не сказали…
– У меня нет детей, и… никогда не было. Но, это, наверное, здорово любить своего ребёнка…
Она, молча, подошла к гардеробу, сняла пальто и села в кресло посетителей.
– Вы извините меня и не обижайтесь. То, с чем я пришла, сможет понять только мать. Мать, которая не просто любит своего ребёнка, а мать, готовая соответствовать своему ребёнку. Быть такой же, как он. Я, наверное, не понятно изъясняюсь? Извините…
Я смотрела на сидящую передо мной женщину и понимала, что хочу слушать её дальше, не перебивая, не поглядывая на часы, не вспоминая о том, что рабочий день уже на исходе.
– Вы знаете, – заговорила я, – рабочий день уже заканчивается. А давайте зайдём в кафе, тут на углу, и что-нибудь перекусим.
– Ну что вы! Я не хочу отнимать у вас личное время. Давайте я зайду завтра. Может быть…
– Нет, я сама хочу отдать вам своё личное время. Тем более, что оно у меня есть.
– Хорошо. Спасибо.
В кафе было не очень людно. Мы заказали по чашечки кофе и познакомились. Мою странную посетительницу звали Елена.
На вид ей было лет сорок, может и больше, если судить по взгляду: слишком он был глубоким и жизненным. Длинный густой волос обрамлял её узкое лицо, на котором выделялись тёмные глаза. Губы были несколько сжаты, и, судя по уже сформировавшимся морщинкам у губ, делала она это часто.
Диалог начала я, почувствовав некоторое напряжение своей заказчицы.
– Я пишу уже более десяти лет. Опыт не плохой. Приходится встречаться с разными
