p>Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дорогой читатель! Хочу обратить ваше внимание на то, что в этой книге 10% стихов имеют ко мне непосредственное отношение,
а остальные 90% – чистой воды вымысел. Поэтому, не ищите каплю правды в море фантазий, а просто наслаждайтесь чтением! Позитивных вам эмоций! Ваша Н.И
Про то, как живём
А лето-то наше мчится
пружинистыми шагами,
Разбрызгивая крупицы,
затрагивая шелками
Из трав бирюзово-сочных,
из синей косынки неба,
Из куч облаков молочных,
из гроз, что сверкают слепо…
А лето бежит ретиво,
безудержно, по накату,
С погодой, увы, строптивой,
то жаркой, то сыроватой.
Со сказанными словами
и с тайной надеждой в мыслях,
Отбеленных кружевами,
в которых не видно смысла.
Ещё половинка лета…
осыпались незабудки,
Но кажется, песнь пропета,
про то, как живём
Как будто…
За что, поэты, нам счастье это
За что, поэты, нам счастье это:
Творить, играя своей душой,
И от рассвета и до рассвета
В себе смиренно гасить «запой»?
Бывает, режем ножом по сердцу,
Чтоб каплей крови украсить стих,
Бывает, чувствам откроем дверцу,
А после тащим на свалку жмых.
А чувства – это такая штука,
Они лишают людей ума…
Но мы, рискуя, плюём на муки,
Прём напрямую по всем холмам.
Потом, конечно, залижем раны,
Кто как умеет – не в этом суть…
И снова в омут ныряем рьяно —
Таков поэта нелёгкий путь.
Наш век коро'ток, всегда на нервах,
Ни дня без боли, огонь в груди…
Ты только в сердце своё уверуй,
Шепчи: «Родное, не подведи!»
Вчера мне было ничто не мило,
А вот сегодня опять в строю:
Внутри разжалось и отпустило,
И вновь шагаю по острию.
Судьба поэтов – страдать духовно,
С собой в разладе, чеканя слог…
Ведь не прощают плохих стихов нам
Ни наш Читатель, ни Жизнь, ни Бог!
Как я пишу стихи
Стою у плиты, кашеварю,
Готовлю семейный обед,
А в мыслях всё рифмы слагаю —
Извилинам отдыха нет.
Пусть заняты руки шумовкой,
Пусть лук разъедает глаза,
Стихи появляются свыше.
Противиться музе нельзя.
Берегите поэтов
Все поэты, по сути, – ранимые люди.
Нас обидеть легко по какой-то причуде.
Мы, играя словами, поэмы сплетаем
И в мечтаньях своих высоко улетаем.
Нам не надо похвал и шикарных букетов,
Подарите лишь ворох красивых рассветов,
И ромашковый луг на сбегающем склоне,
И помятый цветочек на детской ладони…
Нас не надо ругать, мы заложники чувства:
Спеть, что видишь вокруг, – это тоже искусство.
Может быть, ошибаемся часто при этом,
Но поём от души… Берегите поэтов!
Малая родина
Солнечная Синячиха
Здесь кажутся выше травы,
Здесь сосны хвоей звенят.
Здесь детство мое, здесь мама,
Здесь Родина у меня.
Здесь, радуя всю округу,
Путишна – речка живет.
Каждому путнику – другу
Песню волною поет.
Здесь звезды ярче сияют,
Сочнее все краски дня.
Синячиха – скромная, милая,
Солнечная моя!
Здесь слух неизменно волнует
Округлость уральская слов.
Здесь бездна лазурного неба
Сливается с ширью лесов.
Здесь все до боли знакомо
И дышится в полную
