зни, которые хочется вырвать и переписать. Но есть в нашей жизни еще и любовь. Кому-то выпадает счастье взаимной любви и сказка «Они жили долго и счастливо и умерли в один день» становится реальностью, а кто-то мучается от неразделенной любви и сомнения одолевают день за днем, не дают ни спать, ни работать, ни жить жизнью наполненной счастьем и покоем
Но какая она на самом деле, эта любовь. Говорят, что это диагноз и эксперты ВОЗ даже внесли ее в реестр психических заболеваний, присвоив ей международный шифр F63.9. Но только вот панацеи от этого недуга пока нет. Хотя… Говорят, что время лечит… Может не до конца, но со временем боль притупляется и уже не так реагируешь на имя, на фотографию, на воспоминания. Давайте не будем судить о том, нормально это или нет и будем ценить ее, потому что это прежде всего состояние души и дар, который судьба преподносит не всем, а только избранным. И если Вы испытывали это чувство, не мимолетную влюбленность, а настоящее, ни с чем не сравнимое, когда ты чувствуешь человека на расстоянии, его мысли, его настроение, когда слова уже и не так важны, тогда Вы и есть избранные судьбой. И какой бы любовь не была, взаимной или нет – это счастье, которое даровано не всем. И в этой книге я дарю Вам частичку своей любви…
Поезд в осень
Вот уже поезд в осень…
Станция лето – мимо.
Где меня снова носит?
Месяц, как не любима.
Месяц… Конец роману.
Лета, как не бывало.
Может умнее стану?!
Может… Пока не стала.
Плещется чай с липой,
В ритме стальных вагонов.
День до конца выпит.
Как это все знакомо…
Где меня снова носит?
День до конца выпит.
Конечная станция – осень,
Остановите – выйду.
«Я, как и прежде обожаю дождь…»
Я, как и прежде обожаю дождь
Когда с зонта струятся капли – водопады,
Я знаю, ты меня давно не ждешь,
Дождь не причем… Сама конечно виновата.
Я, как и прежде не прошу простить.
Зачем? Ведь я с другим и ты давно с другою…
Люблю… Конечно дождь. И с ним грустить.
Как мы тогда любили вместе, дождь, с тобою…
В моих глазах, как прежде видят грусть…
Я не пытаюсь скрыть ее иль оправдаться…
А дождь идет… И жизнь… Да ну и пусть!
В душе мне, как и прежде: восемнадцать…
«За окном небеса зашторены…»
За окном небеса зашторены…
Листопадом, осенними ливнями…
Все случается в жизни вовремя —
Осень, вечер, желанье быть сильными…
И вино не случайно плещется…
Лечит боль, что на сердце раною…
Только долго уж очень лечится…
И леченье такое странное…
Вот бы к морю, да в страны дальние…
Самолетом, в отрыв от прошлого…
Да в волну, затаив дыхание…
А потом… А сейчас попроще все.
А сейчас небеса зашторены…
Листопадом, осенними ливнями…
Все случается в жизни вовремя —
Осень, вечер, желанье быть сильными.
«Разбушевалась осень золотая…»
Разбушевалась осень золотая
Вдруг осерчав, на дождь, на ветер, белый свет.
Свои деньки, последние листая,
Дождю велела пред собой держать ответ.
Скажи – ка дождь, где был и что ты видел?
И почему багряный сад еще не гол?
И кто тебя, скажи – ка мне, обидел
Что ты ко мне безумно долго шел?
Осенний ветер где, бродяга ходит?
А сад шумит еще неистово листвой.
Уже октябрь, пора убраться, вроде,
А мы беседуем и ссоримся с тобой.
И налетел, примчался из далека,
Срывая золото багряное садов,
И застонал, призывно, одиноко,
Бродяга – ветер, путник вечный без оков.
Заплакал дождик, осень провожая,
С продрогших улиц, вдруг смывая, суету
И улетел с последней птичьей стаей
Бродяга – ветер. Ну и я уже пойду…
«Снова осень стучит дождями…»
Снова
