лина
© Ольга Тимошенко, 2017
© Дарья Попова, фотографии, 2017
ISBN 978-5-4485-5447-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
От автора
Сборник стихов, который ты держишь в руках – это ожившая мечта. Я уже долго пишу стихи, и вот теперь они живут в этой книге.
Самое первое стихотворение было написано в 1994 году, когда я была ещё маленькой. Это, совсем детское и простое четверостишие, открыло дверь в мир вдохновения и творчества.
За каждым стихотворением спрятаны: эмоции и чувства, которые я переживала в определенный момент времени, люди, которые были со мной или ушли, ситуации, которые тронули душу.
Надеюсь, ты, найдешь в этом сборнике стих, который отзовется в тебе.
Спасибо
Хочу сказать, спасибо моим ДРУЗЬЯМ за веру в
меня и поддержку. За то, что всегда рядом.
За улыбки, за путешествия и за мечты.
Особая благодарность Дарье Поповой за
чудесную фотографию, использованную
для обложки.
Так же, огромное спасибо Эльвире, моему
бессменному редактору и замечательной подруге.
Мои стихи
Слагаю мысли в строки,
Вплетаю их в стихи.
Пишу, забыв про точки.
Читаю их в тиши.
Сплетаю ниткой тонкой
Различные слова,
Они как паутинка,
И в них вся голова.
Стихи на лист ложатся
И оживают тут.
Надеюсь, не напрасен
Их непосильный труд.
Там серебрятся реки,
Цветут зимой цветы.
Признаюсь, очень хочется,
Чтоб прочитал их ТЫ.
Снежный город снов
На город опускается мгла,
Забирается в окна домов.
Опять я иду одна
По снежному городу снов.
По безлюдным немым площадям
По пустынным аллеям бреду.
И по речке в городе том,
По её тонкому-тонкому льду.
А вокруг тишина, не души,
И летают из дома в дом
Разноцветные теплые сны,
Растворяясь в снежинках потом.
И никак им глупцам не понять,
Нет людей в этих темных домах.
Никого нет в городе том,
Я одна, я одна в моих снах.
Даже, кажется, ветер ушел
Поискать себе лучший приют.
Не метет здесь метель под окном,
Паутинки вьюги не вьют.
С неба медленно падает снег,
Собираясь в огромный сугроб,
Только кто-то невидимый мне,
К ночи все мостовые разгреб.
Я иду и иду в пустоту,
Все смотрю и смотрю в высоту,
А от туда снежинки летят
И о чем-то сказать мне хотят.
Я иду все вперед и вперед,
Оставляя рисунок следов.
Вдруг по ним ещё кто-то пойдет
В этом снежном городе снов.
Пустота. Одиночество. Грусть.
Как назваться мне в городе том?
Как назвать мне безмолвность аллей,
И с холодными окнами дом?
Никого, будто я без души,
Лишь снежок под подошвой скрипит
И с небес из немой темноты,
Снежинка за снежинкой летит.
Я увижу в сугробе комочек
Черный – черный, чернее, чем ночь.
Это маленький крошка щеночек,
Ему нужно сейчас же помочь.
Я возьму малыша на ладони,
Он дрожит, весь промокший насквозь:
«Что, ты, кроха, здесь делаешь ночью?
Весь замерз, да голодный, небось».
Он уткнется мне носиком в руку,
Нос холодный и мокрый чуть-чуть,
И глазами невинными спросит:
«Можно мне на руках уснуть?»
Он подумал, что я его брошу,
Снова в снежный сугроб положу,
И во сне
