лес,гаснут солнца лучи на столе.
Что же вечер волнует мне грудь,
за околицу ноги несут,
будто встречу там жду с кем-нибудь,
от которой свершится мой суд.
Стихло всё. Только голос цикад,
да стук сердца тревожный в груди,
надо мною немой звездопад
и тревожная даль впереди.
Где-то там на росистом лугу
ждёт меня, не дождётся судьба,
я её разлюбить не смогу,
и к ней рвётся из сердца мольба.
Ни сокровища все, ни дары
не заменят мне в жизни её
до последней осенней поры
буду Бога молить за неё.
Уход
Но рок сильнее нас
Е. Растопчина
Друзья уходят понемногу
безмолвно, тягостно в астрал,
как будто строй идёт не в ногу
вразброд, предчувствуя привал.
Вот и тебя теперь теряю —
кусочек жизни общий наш,
и станет наш приют —
без рая,
безлюдным,
как лесной шалаш.
Тебя не станет, но
пространство
жить будет именем твоим.
Оно тебе так постоянство
к ногам положит неживым.
А люди?..
Скоро нас забудут:
людская память не для нас —
другие радости их будут
интриговать, чем наш анфас.
Спешу
…близится моё молчанье…
И. Северянин
Спешу: осталось мало дней,
а я сказать хочу о многом.
Дрожит рука, бумага в ней
с трудом глотает слог за слогом.
Кому полезен был мой стих,
кому он был судьбой, отрадой,
кто в нём нашёл след слов своих,
кому явился он наградой?
Кому помог любовь найти,
кто помирился в ссоре с другом,
кто в нём обрёл судьбу в пути,
а кто-то справился с недугом?
Кто рассмеялся невпопад,
кто призадумался немножко,
кто взял свои слова назад,
кто вдруг утёр слезы дорожку?
Разнообразен путь стиха
к тем, кто душой ему внимает,
порой достаточно штриха,
чтоб в нём увидеть мир, бывает.
Рождение стиха
Но я не размышляю над стихом,
и право никогда – не сочиняю.
К. Бальмонт
Сквозь мусор слов, нелепицу, аморфность
стучится мысль наружу из стиха;
спустя века тюрьмы даётся ей возможность
заговорить от первого лица.
Она спешит, торопится напрасно —
её рождение на свет никто не ждёт:
рождаться мысли преждевременно опасно,
а запоздать – пропустит свой черёд.
На лист ложатся строчки-откровенья,
порядок слов как будто бы нелеп,
мысль скачет в рифмах строк попеременно
и прячется в слова, как тело в склеп.
И ничего на первый взгляд не происходит.
Сменяет ночь традиционно яркий день,
сезоны в срок приходят и уходят,
а солнце от всего бросает всюду тень.
Но незаметно смутно что-то проступает
в угрюмых взглядах страждущих людей,
и злость, скрипя, вглубь лика отступает,
и свет в глазах становится родней.
И зимы нынешние, вроде, злеют мягче,
и лето хмурое не так дождит паршой,
и солнце осенью, похоже, светит ярче,
и сердце каждое становится душой.
Жемчужина
Прекрасным мы порой не дорожим.
Микеланджело Буонарроти
Я обладал жемчужиной,
и вот
она теперь в других руках
