Свеча. Третья книга стихов. Ива Афонская

      Перед нами – мир огромный,

      человек в нём – как в лесу.

      Я иду по жизни тёмной

      и свечу в руках несу.

      Век короткий твой не вечен,

      всё равно – будь горяча,

      встречным всем и поперечным

      ты свети, моя свеча.

      Даже если ветер воет,

      и пурга вовсю метёт —

      я рукой тебя укрою

      и пойду с тобой вперёд.

      Твой огонь – как знак привета,

      светит, манит за собой,

      наша жизнь – исканье света

      и борьба с ненастной мглой.

      Пусть порой так трудно это,

      пусть и шансы так малы

      сохранить хоть искру света

      среди моря чёрной мглы.

      Пусть вокруг и шторм, и волны —

      свой огонь во тьме спасу.

      Я иду по жизни тёмной

      и свечу в руках несу.

      Ночь трауром небо одела,

      в саду засыпают цветы,

      два ангела – чёрный и белый —

      глядят на меня с высоты.

      Весь груз моей жизни нелёгкой

      несут на крылатых плечах.

      Глаза с неземной поволокой

      во взглядах скрывают печаль.

      Один – тащит горе, натужась,

      и радость – второй, налегке,

      но за руки держатся дружно,

      как нитки в одном узелке.

      Два ангела – чёрный и белый —

      за жизнью моею следят,

      за злое и доброе дело —

      за всё они спросят с меня.

      А если богиня удачи

      зажжёт над дорогой звезду,

      то чёрный в карман её спрячет —

      и снова во мраке иду.

      Но белый развеет любую

      беду, охраняя мой дом.

      С рожденья доныне живу я,

      хранимая белым крылом.

      Душа, чем ты больше болела,

      тем ярче был свет над тобой.

      Два ангела – чёрный и белый —

      с рожденья даны мне судьбой.

      Когда же кукушка несмело,

      о жизни моей промолчит,

      два ангела – чёрный и белый —

      зажгут надо мной две свечи.

      Мир, стоящий над пропастью на одной ноге,

      лишь надежды соломинка, чтобы держаться.

      Видишь – печален Христос, как на картине Ге,

      глядя на нас, ему причин нет улыбаться.

      Слышится гул орудий – где-то война идёт.

      Падает жёлтый лист. Ветер гудит протяжно.

      Рушится империя. И осень настаёт.

      Гибнет любовь. И как знать – что более важно.

      Я в толпе не кричу,

      как иные витии,

      и писать не хочу

      од хвалебных России.

      Ныне каждый готов,

      слишком много их пишут.

      От количества слов

      едут головы-крыши.

      Те, кто громко орёт

      и глядит патриотом —

      или попросту врёт,

      иль рождён идиотом.

      В церковь строем идут

      те, кто в Бога не верил.

      Только вряд ли найдут

      в рай заветные двери.

      Нам внедрили в мозги:

      кто один – тот не воин.

      Но удел мелюзги,

      чтоб вышагивать строем.

      Я не в этих рядах,

      и, согласно породе,

      в мыслях, взглядах, штанах

      я не следую моде.

      Мне не хочется в хор —

      соло или дуэтом,

      если

Скачать книгу