Скрипачка и бомж. Евгений Константинович Колтович

      Могу сказать точно, – это случилось зимой.

      Не помню, скрипел ли снег; может, было потепление. Как всегда, такие мелочи ускользают не отпечатываясь. Наверное, это плохо… Как всегда я поздно возвращался домой с работы: запер дверь «конторы», добежал до трамвая, пересел на метро. В вагоне читал книгу, а что еще делать в вагоне, – хотя, иногда смотрел на людей, входящих и выходящих. Доехал до нужной мне станции и пошел по длинному переходу. Мне надо было выйти к электричкам.

      Еще сновали люди, еще что-то продавали из подполы, еще не угасла окончательно деловая активность, но уже пошла на убыль.

      Несколько бомжей, переругиваясь, окружили бабку и та, покряхкивая матом, разливала водку в пластиковый стаканчик и пускала его по кругу. Круговорот водки. Один из бомжей отделился от группы и поковылял ко мне. Зная, что он надумал и, понимая, что не смогу дать ему столько, что бы он удовлетворился, – ускорил шаг.

      Выкрикивая названия газет, газетчица, почему-то, посмотрела на меня и повторила еще раз, какие рубрики предлагают издания. Я отвел взгляд в сторону и прошел мимо.

      Два милиционера проверяли документы у трех кавказцев. И то, и эти, почему-то весело улыбались, перешучиваясь. Каждый раз, наблюдая такие сцены, я с облегчением вздыхал – что это не я: не я милиционер и не я – кавказец.

      Уборщица ткнула по ногам шваброй и продолжала сомнамбулически подметать пол. Я переступил через опилки, которыми здесь убирают грязь, и пошел дальше, в сторону доносившейся музыки.