Настрелянные у мисьё,
Я вспоминаю все минеты,
За хлеб, за воду, за жилье.
Про других
Занимаюсь онанизмом
С пистолетом у виска
Кончил. Выстрел?
Вновь осечка.
Начинается тоска.
Я известный папарацци,
Папарат сломался мой -
Нету денег, есть зарплата
Каждый вечер, лишь стемнеет,
Возвращаюсь я домой.
Я прикольная девчонка,
Эпитафией зовут
Только вышла из пеленок
Надо мной уж все ревут.
Я комический герой
Называюсь геморрой,
Будет мир стоять на страже
Не присев на часик даже.
Скорбим и помним, наш любимый папа
Надгробная плита
Ты стал одним из ста,
Из миллиона,
Умерших существ.
Не уходя в больницу,
Лежал как пес ты
Дома умирая,
А под окном
Играли и смеялись
Детишек, не умерших еще стая.
Душа твоя отделалась от тела,
К туннелю света тут же полетела
И не спасут старанья докторов,
Пришедших в дом, по зову оперов.
К наследству прикоснулась,
Не любящих детей, скупая лапа,
А на венках сверкает надпись
"Скорбим и помним, наш любимый папа"
Мне кажется я умираю
Люди, мне кажется я умираю
Я умираю, кричите «Ура!»!
Странно, если кто-то захочет проститься,
Но если хотите, приходите с утра
Я буду ждать вас, над собою летая
А тем, кто успеет, улыбнусь перед сном.
Что же ты плачешь, малыш? Не надо!
Я уже стал пылью многих дорог
Если умру я, так суждено,
Так значит решило существо из рая.
Как вы его называете? Бог?
Davidoff
А знаешь? быть чужим тебе
Не очень-то и больно.
Ты любишь лишь себя,
Я не люблю попкорна.
Ты любишь дороговизну,
А я люблю крушить казну.
Ты любишь попс и рок одновременно,
Мы встретимся на небе непременно.
Я каждый день жду осень:
АГТУ. Солнце. Ровно восемь.
Английский. СМС. Рок музыка.
Стою с сигаретой в руке,
Davidoff чуть дымит.
Я слышу голос солнца,
Я знаю кто за всем стоит…
Davidoff
. Год спустя
Письма из рассылки новостей,
Чувства из-под книжных страниц,
Лица с обложек журналов,
Перед рекламой падают ниц.
Опять курил Davidoff,
Опять в глазах темно.
От кучи модных видов,
Пролезших сквозь окно.
Какой ты будешь чай?
Наверно буду кофе.
Какой же будет май?
Надежда лишь на Бога,
Он ведь в этом деле профи.
Картинки маслом
На бутерброде
Сашка, ведь ты умер?
Да нет же, жив я, вроде…
Le
