Вам нанесён.
Как жаль, Советская страна,
Не пощадила Ваш талант.
Она, увы, сошла с ума,
Она совсем не поняла,
Что Вы её бриллиант.
Скандал отнял у Вас все силы,
Вы больше не смогли терпеть.
Лежите Вы теперь в могиле,
А телу Вашему не стлеть!
_________________________________
Не понимаю, в самом деле,
Как люди руку поднимали
На Пастернака; Что хотели
Они и сами ведь не знали!
Похоронили рядом с домом,
В котором век он свой дожил.
За Переделкинским забором,
Полвека он почти лежит.
Большой поэт ушёл от нас,
В наследие оставил нам,
Стихотворения, роман,
Что душу лечат нам сейчас.
«Весна».
Растаял снег. Весна пришла,
Возьму тогда большую кисть,
И разукрашу, как она,
Весь мир; А я свою лишь жизнь.
Я уберу весь чёрный цвет,
Оставлю светлые тона.
Не дам испачкать я мольберт
Той чернотой, что жизнь полна.
Мне в жизни черноты хватает,
И пагубный дрянной эффект,
Что черноту нам посылает,
Я уничтожу; Видит свет,
Что я об этом написал,
С своём стихотвореньи ,
В котором явно указал,
На все мои стремленья.
Весна все размешает в мире,
Добавит цвет; Исчезнет иней
На человеческой душе.
И жизнь изменится, уверен,
Исчезнут чёрные тона:
Они уж больше не посмеют
Вернуться в мир сей никогда!
«Михаилу Лермонтову-203».
Увы мой друг, но люди склада
Такого точно, как и он,
Живут на свете белом мало,
Их жизнь проносится как сон;
Такие люди презирают
Все человеческое в нас.
И совершенно не страдают,
Из-за озлобленности масс;
Таких, как этот гений, мало,
Осталось в мире на земле.
Не знаю, что со всеми стало,
Но те, кто есть, живут вовне.
Их презирает окруженье,
И ненавидит их народ.
И вызывают только жженье,
А надо ведь наоборот!
Таких людей не понимают,
Я убеждаюсь в этом сам.
Такие люди лишь страдают,
От незаживших своих ран;
Такие раны получают,
Они от ненависти масс.
Увы, но я такой же. Просто,
Стараюсь выйти из себя,
Покинуть я стараюсь остров
В который сам загнал себя.
Мировоззренье помогает
Преодолеть мне эту боль.
Не понаслышке точно знает
Кумир литературный мой:
Он жил давно. Лет двести уж,
Как он родился в мире,
Где процветала только чушь,
И он зарылся в книги.
Он дворянином был по крови,
Он, воевавший много раз,
Погиб от выстрела в итоге,
Оставив сборники для нас,
Своих поэм, своих стихов,
Что написал он много.
Его
