Февраль уходит при параде.
В мундире белоснежном лес.
И дни холодные считаем,
Все ждем тепла, как ждем чудес.
Мы верим, сбудутся надежды,
Что нас опять простит весна
И примет всех в объятья нежно,
Как обнимала нас зима…
Белый город, сонный кофе
Сонный город в черный кофе
Мне положит белый сахар.
День смешаю с темной ночью,
Окунусь в их вялый запах.
Распластаюсь словно туча
Нежно небо обнимает.
Мне б взлететь, себя не мучить.
Жаль, давно я не летаю.
Мелом на молоке
Наш мир так бесконечно лживый,
Так весь запутан и смешон.
И в суете, такой фальшивой,
Мне кажется, наверно, он
Не существует… Только тени,
Пустые облака глазниц.
И нереально даже небо,
С следами пролетавших птиц.
Я сам, возможно, лишь картинка,
Как мелом штрих на молоке,
С душой холодной, что как льдинка,
Бреду без цели по земле…
В океане теней
В океане теней
Не бывает штормов.
И следы на песке
Уже много веков.
Не смывает волна,
Не клокочет прибой.
И везде тишина,
Слепота с немотой.
В океане теней
Лишь рассеянный свет
побледневших огней.
Без него тени нет.
Конечно же, всерьёз
Облака как будто дым.
Я смотрю во все глаза,
И немножко голубым
Мне мерещится весна.
В редких птичьих голосах
И в улыбке ярких звезд,
В первых утренних лучах…
Всё, конечно же, всерьёз.
Наверное, придут
Сегодня день какой-то плавный.
Мелькает белым снег в огне.
А я уже герой не главный
В пропавшем непонятном сне.
Я наблюдаю в уголочке
Как птички семечки клюют,
Как ветер рвёт сугробы в клочья.
Стихи, наверное, придут…
Уже февраль
Спотыкаясь о крыши домов,
О сугробы, надутые ветром,
Вспоминая все графики снов,
И зимы прошлогодней сюжеты,
На ходу засучив рукава,
И, конечно же, с умным тут видом,
Впопыхах принимает дела,
Излучая попутно флюиды.
Заставляет поэтов писать
Для него лишь хвалебные строчки.
Эту зиму ему завершать,
Пусть Зиме и не хочется очень.
Я не пишу стихи
Я не пишу стихи, я просто всем доволен.
Что снова снег идет, что жив я и не болен.
Что из окна смотрю, со мною рядом кошка.
Что тихо жду весну, да и грущу немножко.
Совсем, совсем чуть-чуть, и то лишь потому, что
Я не пишу стихи. Без них тут, как-то, пусто.
Не мои слова
Как будто не мои слова,
Чужие будто строчки.
Их
