ntum
Бросаю горсть истлевших сил на ветер,
В последний раз рывок я совершу.
Запомнят люди не на одно столетье
Мой взмах руки, подобный виражу.
Я жду секунды той заветной – в дневной луне.
Когда спадёт с кисти последняя песчинка сил,
Рука, как глина, обожжённая в огне,
Моей покажет жизни несуществующий предел.
Тогда я обращусь в фаянс, не камень.
Благих пород во лбу сиять начнут металлы.
Я выпущу из глаз зажжённый пламень,
Чтоб на вершине статуя моя стояла.
Стояла гордо, смирно, вожделенно,
Не обращая лик на грязь от слов людей.
Душа, застывшая в фаянсе тленном,
Наружу рвётся ветром Ага Ель.
Последний вздох – последний выдох,
Ручей засох. Размыло ливнем берега.
На статуе слегка рыжеет белый мох,
А по голове ручьём игристым капает вода.
Забыта статуя. Труды забыты,
Заброшен путь, ведущий к бытию,
Сегодня в полночь карты будут все открыты,
Я статую внутри разрушу, словно скорлупу.
Тогда забьётся пульс в замёрзшем теле,
Родник, иссякший в средние века,
Раздастся звоном детской карусели,
Что будоражить будет чёрствые сердца.
Оживший ночью этой благоверной,
Войдя на путь терновника кустов,
Я статую покинул – шаг сделал верно,
Теперь не сыплю пепел над своей же головой.
Творчество
Моё слово тоньше шёлковой нити,
В тысячи раз острее клинка,
Оно всегда идёт по наитию,
Туманом окутает вас не спеша.
Вы знаете, чёткая рифма,
Размерная строгость слогов
Иногда так отвратно противны
И затмевают смысл слов.
Всё должно быть прозрачно и чисто,
Как солнца лимонного луч,
Проникать в наши души тернисты
И освещать нам душевный путь.
Все слова из сердца должны исходить,
Проходя через адскую боль,
Наш разум в момент озарить
И заставить биться, как сердце любовь.
Поймите, не надо стремиться к чёткости текста —
Это обманный путь.
Нужно отдать душевности большее место,
Все чувства, как ставни – взять и распахнуть.
Мечта
На карандашом измазанном холсте,
В оправе скудной запетлявшись,
Смотрели мы на путь к своей мечте —
С тобой немного от улыбок умилявшись.
На том холсте уже виднелись дыры,
Пожухла краска, рама в грязи.
Повесил человек её однажды у себя в квартире,
Он беден был, не как уж нынешние «князи».
И согревал его ночами долгими волшебный холст,
Дарил надежду на удачу —
Построить в будущее мост:
Поставить дом, жену найти, детей уж завести – всего-всего в придачу.
Прошло с тех дней немало лет,
Бедняга стал на свете всех богаче.
И в жизни у него всё изменилось… Нет —
Осталась на стене висеть картина та в придачу.
Вся в дырах – слегка пестреют пятна масла,
От времени прогнулась рама,
Казалось, вся картина уже давным-давно погасла,
Совсем негодна, скажу вам без обмана.
Но почему её старик хранит,
Потешить уваженья своего?
Ответ простой: там на холсте мечта пестрит,
Что жизнь зажгла однажды у него.
Один в ночи стою на перекрестке
Один в ночи стою на перекрёстке —
Нет света от машинных фар,
Душа моя как будто из-под плётки
Всё тяжелее принимает на себя удар.
А бьют сильней – с размаху!
Бьют
