>Черных волн неудач и болезней,Чтобы каждый из них стать счастливее смог
В нашем мире преступно железном.
Берегите детей от растущего зла
Великаном в стране лилипутов.
Пусть их жизнь будет крепче морского узла,
Лишь бы не был их путь так запутан.
Тише, тише…
Тише, тише…
Слышишь?
Топчется по крыше
и стучит отчаянно
дождь в твоё окно.
Он слепой…
Ты слышишь?
Кто – то шепчет свыше
о любви… нечаянно
сгинувшей давно.
Ты впусти – не бойся,
Распахни – откройся.
Снова он взволнованно
просится к тебе.
Плачет… Видишь слёзы?
Это капли прозы —
той, что адресована
песнь в твоей судьбе.
Точки, многоточие,
запятые, прочее…
Это всё (проверено)
жизнь диктует нам.
То, что сердце гложет
он не видит, всё же
смоет так умеренно
погребенный хлам.
Тише, тише…
Слышишь?
Кто – то шепчет свыше,
топчется по крыше,
просится войти.
Знай, пока ты ходишь,
ищешь и находишь —
за двоих ты дышишь…
Шанс не упусти!
А люди не от жизни «сладкой» плачут
А люди не от жизни «сладкой» плачут.
Надеясь на событий поворот,
ждут понимание, как должное – удачу,
но происходит всё наоборот.
Случайный взгляд
на камень преткновений,
внезапный страх на фоне бытия
разносят в прах искру повиновений
И в пух весомость над безликим «Я»
Что есть любовь?
Наверное, так страшно
в мгновение всё разом потерять
и завтра безрассудно
в день вчерашний
безграмотно эпитеты бросать…
Под гнётом фраз
«избитых» непременно
и в прошлом зарифмованных идей
внимать своих врагов —
проникновенно,
как исповедь —
предательство друзей
и слышать: «Как безвкусно, неэтично,
как пошло и смешно», но продолжать,
сомкнув уста над болью герметично,
надеяться вслух, верить и мечтать.
А люди не от жизни «сладкой» плачут
и не от счастья слезы их рекой.
Нет, просто от любви продажной сдачу
рассыпал некто подлою рукой!
Сентябрь играет бликами теней
Сентябрь играет бликами теней
и осень прячет наготу в тумане,
бросая вызов памяти тех дней,
когда погибли школьники
в Беслане.
Взорвется тишина
надрывным эхом
От крика битых горем матерей,
отцов, сестер и братьев…
детским смехом
звенеть не будут —
голосом смертей
лишь отзовутся горы
от проклятий,
срывающих плоды
живых соцветий,
прощаясь навсегда
с теплом объятий
от скорби обезумевшей Осетии.
Зачем? За что?
В чем души виноваты
загубленных детишек —
где ответ?
Да, не простит Земля
тем боль утраты,
Кто потушил
в глазах невинных свет!
Пройдут года,
сотрутся строки эти…
Но кровоточить будет вечно рана
и в памяти —
расстрелянные дети,
бегущие по радуге Беслана.
Играет блюз осенняя погода
Играет блюз осенняя погода
И ловко подбирает крохи лета.
Не запирая
