ложки, 2018
ISBN 978-5-4493-9591-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мертвый поэт
Десять лет я был мертвым поэтом,
Причем убил себя сам
С жестокостью, свойственной
Только психам, жаждущим убивать.
Я сжег все тетради, блокноты,
Обрывки бумаг, черновики.
Когда писать было не на чем,
В ход шли любые клочки,
Стены, салфетки, запястье
Собственной левой руки.
Было даже такое,
Когда я писал на спине
Телки, которую трахнул
В машине, возле общаги УПИ.
Когда мысли лезут как змеи
И выход не могут найти,
Они начинают рвать вены
И жрать меня изнутри.
Я вижу, как эти твари
Просто кишат во мне.
Прямо под кожей в поисках
Выхода, вовне
На белом кафеле капля крови
Выглядит как клякса чернил.
Такая жажда писать
Была свойственна только психу,
Которого я убил,
И жил, как все, десять лет.
И даже смог обо всем забыть,
А мысли падали в пустоту,
Туда, где лежал
Мертвый поэт.
Отпрыск конченого человека
Вот сегодня нельзя молчать,
Тишина разбудила ивами.
Открывает в небо глаза
Вчерашний поэт без имени.
Видит тонкие темные пальцы
Через острую ярость света.
На холодной влажной земле
Отпрыск конченого человека.
Со словами: «Твою же мать!» —
Скорчился, на одно колено.
Дальше нужно вставать
На колею виляющего следа.
Я разбитое сердце Джека
Мы пасынки прошлых лет,
Мы не востребованы,
Ни для великой депрессии,
Ни для войны.
Бог нас не любит.
Мне кажется, он нас не хотел,
У нашей шизофрении
Есть какой то предел.
Я разбитое сердце Джека,
Ты моя хроническая болезнь.
Я хотел получить ответ
За секунду до выстрела,
Когда во рту пистолет.
Хочешь, я опишу тебе смерть?
У нас на двоих один билет,
одно лицо, окно, постель,
И палец на спусковом крючке.
Я бы мог умереть
В любой момент,
Но как-то странно,
Что этого не происходит.
В нашей жизни давно
Не осталось тем,
На которые мы
Могли бы поспорить.
Я разбитое сердце Джека,
Ты моя хроническая болезнь.
Я хотел получить ответ
За секунду до выстрела,
Когда во рту пистолет.
что-то иное
Переходы, тоннели, двери
Из одного меня в другого.
Многоуровневые шаблоны
Сводят к нулю любого.
Голодный поэт – это выбор
Вино или что-то иное.
Штопор, вкрученный в плоть души
Это всего лишь повод.
Жизнь отпустить в спираль,
Падать на мостовую,
Идти от стены к фонарям,
Рвать на себе обнову.
Все может быть не так
Если оставить повод
Идти от стены к фонарям
И выбрать что-то иное.
Колючая тишина
Колючая тишина
Отражает каждое слово.
Мысленно брошенное туда,
Где прошлое мне знакомо.
Поворотом тумблера по часовой
Переключаю каналы.
Старый, черно-белый, чуть живой
Шипит мне рябью своего экрана.
Кажется, что вот-вот
Начнется трансляция Первого мая.
Серые
