n>Книга о былом…
«Иду по улице, пахнет воском…»
Иду по улице, пахнет воском,
Опять отключали свет.
В мире нынче все ярко, броско,
А мне всего-то семнадцать лет.
Семнадцать лет – и много, и мало,
И страшно, что впереди.
От одиночества грудь сжимало,
На ощупь во тьме иди.
Во тьме иди, позабудь о прочем,
Гони лишние мысли прочь.
Стать можешь и ведьмой и зодчим,
Время мечтаний – ночь.
Ночь отступает. Приходит рассвет.
Мир осуждает подростков.
А я? Мне только семнадцать лет.
Иду по улице. Пахнет воском?..
«Здравствуй-здравствуй, мой добрый друг…»
Здравствуй-здравствуй, мой добрый друг,
Не стой, проходи скорей.
Ты помнишь еще тепло чьих-то рук?
А может планеты всей?
Ну что ты, что ты. Я не сужу!
Все мы не без греха.
Думаешь, за нос тебя вожу?
Словно ведьма лиха?
Может быть. Может быть и так.
Я не берусь судить,
Мой старый друг и заклятый враг.
Долго тянется эта нить.
Долго-долго, не первый год
Травится мир от дыма.
В снах я вижу цинковый гроб.
На нем – число, твое имя.
Опоздавшие
Опоздавших не ждут,
Они уже не нужны.
Новой жизни – салют!
Все мосты сожжены.
Новой жизни – салют!
Бросим в небо цветы!
Опоздавшим не врут,
Опоздавший и ты.
Опоздавшим не врут,
Надевай свой венец.
Я сегодня твой Брут,
Совсем скоро конец.
Я сегодня твой Брут,
Нож в руке. Это бред…
Опоздавших не ждут,
Ведь их уже нет.
Одиночество
Одиночество душит, режет
И в полях, и в бетонной клетке.
Вместо голоса снова скрежет,
Вместо душ я увижу сетки.
Я иду по ночному полю,
И никто мне – совсем – не нужен.
Вру, я просто немного болен.
Летом ветер силен и вьюжен.
Одиночество как удавка,
Но не снимешь и не спасешься.
И навеки подруга- лавка.
Ну, как, хочешь? Уже несешься?
Я замерз и промок до нитки.
Всегда ветер совсем не южный.
Не все люди плохи и зыбки,
Просто я никому ненужный.
Сказка
Семьдесят один день. Обратный отсчет пошёл.
Неверная сказка крутится, как карусель.
Ноги у ведьмы в кровь, и в пыли подол.
Ее дракона поймали и в цитадель.
Она не бросит его. Не убежит.
Хоть он и сказал ей: « Тебе придётся.
Я сильнее тебя, любимая. Я твой щит.
Был им… Сейчас только смерть остаётся.»
Ведьма хочет придти и выбить всю эту дурь,
Но пока ее путь пролегает в мёртвой – почти – пустыне.
Сквозь убивающую жару и десятки песчаных бурь
Она найдёт спасенье. Любовь ее не остынет.
Последний ингридиент – четыре капли священной крови.
Лишь человека, что любит сильнее жизни.
Но день в пустую. Закат багровей,
А Судьба с каждым днём ехиднее и капризней.
В четвертую ночь встретила Смерть. Старуха
Бледней, чем мел. С котомкомкой наперевес.
Говорила шепотом, вкрадчиво, глухо:
– И какой тебя, ворожея, в эти места гнал бес?
Я смогу дать тебе то, что ты ищешь.
Только ответь мне честно на мой вопрос.
– Что за удача! Спасибо! -Потише.
Ненавижу шумных таких стрекоз.
Вернёмся к вопросу. Ты сбежала из дома.
(– Не было выхода. На костёр не хотелось тогда)
Обучалась колдовству в горах (– Основному).
Не лгала. Да и в общем-то не горда.
А как-то
