мы б смогли,Чтобы было так везде на свете.
Надо только душу распахнуть
Для добра, прогнав навеки злобу.
Путы равнодушия стряхнуть.
Я прошу – задумайся, попробуй.
«Не каждый день рождаются стихи…»
Не каждый день рождаются стихи.
Должно созреть, прорваться из глубин
Души. И пусть слова твои плохи,
Но ведь сказать их мог лишь ты один.
И никому другому не дано
Сказать всё так, как это сделал ты,
Решить всё, как тобою решено,
И за тебя осуществить мечты.
Не каждый день любовь приходит к нам.
То, что приходит часто, не любовь.
Ведь в целом мире женщина одна
Которой ты всю жизнь отдать готов.
Все остальное – лишь случайность встреч,
Что каждому даруется судьбой.
Но если ты сумел любовь сберечь,
То в жизни не найдешь другой такой.
Храни ее, храни и береги.
Она легко ранима и хрупка.
О ней такие сложены стихи,
Которые звучат нам сквозь века.
И пусть ты так не сможешь написать,
Пусть не дано создать бессмертных слов,
Попробуй тоже о любви сказать,
Конечно, если в сердце есть любовь.
«Что такое поэт? Это вечный боец и трибун…»
Что такое поэт? Это вечный боец и трибун.
Состоянье души, не дающее быть равнодушным.
Это пальцы, что душ наших трогают чуткие струны,
Это ветер, прохладу несущий, коль в воздухе душно.
Что такое поэт? И отличен он чем от других?
С каждой строчкой своей он частицу души нам дарует.
К сожалению, больше на свете поэтов таких,
Чьи слова не зовут, не тревожат, и нас не волнуют.
Магазины забиты томами неискренних слов,
По заказу написаных кем-то, кого мы не знаем.
Кто, тома написав, заслужить не сумеет любовь,
И кого равнодушно, едва прочитав, забываем.
Разве можно быть только творцом поцелуев и роз,
И глаза закрывать на суровые будни планеты,
Делать вид, что не знаю, как много ещё льется слез,
Как под бомбами гибнут другими рождённые дети.
«Кто-то щедрою рукою…»
Кто-то щедрою рукою
Сеял семена добра
Злость и подлость беспокоя,
Но пришла его пора.
На земле распяли тело
Злости сильными руками
И в живот его умело
Подлость била сапогами.
Подлость очень торопилась
Поскорей закончить дела.
На земле лежать осталось
Бездыханным чье-то тело.
Ложь, их верная товарка,
Без работы не стояла.
Память светлую и яркую
Сапогами в грязь втоптала.
Так бывает в жизни часто.
Злость, пока твоя пора.
Потому то так прекрасны
Тех семян цветы добра.
«Как тихо приходит к нам старость…»
Как
