n>Моим родителям, без которых не было бы этой книги
Посвящается.
Мы в жизни произносим много слов,
Читаем в букваре про «мыла раму»,
потом про теоремы, про любовь…
Но словом главным остается МАМА.
Мы вырастаем, колыбельные забыв,
а мамы помнят детство наше в красках,
и внуков нянчат, в мир нас отпустив,
и те же им рассказывают сказки.
Но каждый раз, когда нехорошо,
когда болит иль от обиды плачем,
стать хочется нам тем же малышом,
что в маминых коленях беды прячет.
И если надо силы для рывка
собрать в кулак, найти источник смысла —
мне к дому деда видится тропа
и мама молодая с коромыслом,
из печки вкусной каши чугунок,
и земляника летним утром росным,
костра в ночном у пруда огонёк
и пол – села на дальнем сенокосе…
Мы часто обижаем наших мам,
всё реже навещаем их с годами.
Они же строят в наших душах храм
натруженными добрыми руками.
Мы повидали мир и знаем жизни вкус
или, по крайней мере, так считаем….
Но каждый день я в храме том молюсь,
чтоб мама оставалась молодая.
Часть первая. Стихи, нашептанные морем
Вы проснетесь воскресным утром,
Когда будут шаги тихи…
И почудится вам как будто
Море шепчет свои стихи…
В ожидании круговорота
Беспокойных и жарких дней,
Море словно зовет кого-то.
Из запутавшихся сетей
Достает свои рифмы и строфы,
Перепутав хорей и ямб.
И хранит – как от катастрофы-
От его ошибок маяк.
Вы проснетесь. Ворвется солнце,
Ослепив и прервав строку…
Море белым стихом свернется
У песчаных дюн на боку…
29.01.17.
Спасибо, господи, за эту красоту,
которую от глаз моих не прячешь,
за солнца свет и неба высоту,
за терпкий привкус счастья и удачи.
За ярких красок брызги на холсте,
за риск, который будоражит кровь,
за верность, веру, преданность мечте
и к жизни бесконечную любовь!
Мой синий мир.
Я – синее море с лазурным прибоем.
Я – темное небо предгрозовое.
Я – васильками в лугах голубое
и озеро кобальтовое лесное.
Я – капли прозрачной берлинской лазури.
Я – дети индиго и джинсы на стуле,
чернила в бутылке, сапфира осколки
и ляпис-лазурь на кольце с барахолки.
Я – пыль Ниагары, чей грохот мне снится…
И я – пресловутая синяя птица.
09.2017
Сегодня ласточки опять летают низко,
пророчат дождь и близкие шторма.
Не представляю жизнь свою без риска,
закованную в теплые дома.
Порой душа томится от бессилья,
попав в рутины безнадежный плен.
А я опять лечу, расправив крылья,
вдыхая свежий ветер перемен.
И пусть штормит, и разметало мысли.
Но не коплю я чувства про запас.
Пусть манит небо безрассудной высью —
