Голос голода. Михаил Алексеевич Антонов

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Я находился ровно посередине пути. Измождённый, уставший. Поворачивать назад уже поздно. Идти дальше уже нет сил. Высокое небо уходило в увенчанную Солнцем бесконечность. Ветер нёс жаркий воздух из раскалённой пасти пустыни. Хотелось отдохнуть. Хотелось хоть чем-то заглушить несмолкающий голод. Я шагнул вперёд. Ещё раз.

      Не сказать, что бы я не знал об опасностях этого предприятия. Но выбора особо не было. Только бежать. Когда на караван нападают Очищенцы, выживших обычно не остаётся. Обычно. Мне удалось спастись. Но сначала я сражался. Пока это не стало бессмысленно. Остальные тоже сбежали бы. Как я. Если бы смогли. Но от Очищенцев не так-то легко уйти. Смерти они не боятся. Ранения и увечья их, похоже, тоже мало волнуют. Эти фанатики готовы сколько угодно народу положить для достижения своих невнятных целей по «очищению» людей. А ещё я потерял оружие. Да. Клинок застрял в доспехах этого фанатичного придурка. Какой позор. Но извлекать его не было времени. Хотя не так давно заточил у хорошего мастера. Жаль. Раскалённый песок обжигает ступни сквозь стоптанные подошвы. Лезет в обувь. Хрустит на зубах.

      Стараясь экономить воду в помятой фляге и не слишком глубоко вдыхать чересчур горячий воздух, шагаю дальше.

      Солнце пытается сжечь меня, будто оно заодно с этими фанатиками Очищенцами. Ага. Не слыхали об этом? Придурки жгут людей! Праздники устраивают. Песни, танцы. Хотя откуда мне знать – никто из «гостей» не вернулся ни с одного из этих «праздников». Только слухи. Вечером у костра. Чтобы скоротать время холодными ночами. Или днём – чтобы постращать новичков. Я что, сказал это вслух? Ха! Застывший воздух липнет к лицу. Сушит глаза. Путается в волосах.

      Постепенно Солнце начало катиться всё ниже и ниже. Воздух становился прохладнее. Смеркалось. Появились первые ночные животные. Вечные бегущие от Солнца как я от смерти. Хотя, если подумать, я только оттягиваю этот момент. Наслаждаюсь последними мгновениями жизни, последними мучениями в этой жаровне почти без воды, совсем без еды и с чем-то отдалённо напоминающим направление. Ветер царапает кожу. Мешает дышать. Срывает одежду.

      Вытряхиваю песок из обуви. Задумчиво улыбаюсь неизбежности.

      Когда Солнце село настолько, что ещё не началась ночь, но уже закончился день, я разглядел маячивший всё это время в дрожащем обманчивом воздухе высокий камень. Так как нам с ним было почти по пути, я решил свернуть в его сторону и скоро подошёл настолько близко, что мог подробнее его разглядеть.

      Из стремительно остывающего песка возвышалось странное сооружение. Оно было похоже на башню. Высотой чуть выше меня. Верхняя часть разрушена. И материал странный, будто бы металл. Но где взять столько металла? Хотя может и не металл это вовсе, а что-то неведомое. Я прикинул в какую сторону будет падать тень, когда начнётся восход и решил расположиться там на ночлег. Сил уже совсем не оставалось.