здано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Поэзия – это просто.
Когда я работал над представленными в сборнике произведениями, я лишь хотел выговориться. Не хотел быть подражателем, не искал себе кумиров и не хотел выдумывать никаких новых форм. Банально? Возможно. Но именно в этом я и видел истинную суть поэзии – существовать, когда пришло время. Строки могут быть редкими, но они всегда должны быть точными. Слова рождаются из Смыслов, Смыслы – из Идей, Идеи – из Концептов, а Концепты – из памяти, чувств, образов и самой жизни. Всё и правда просто.
Первый стих я набросал ещё в августе далёкого 2007 года (да, до сих пор помню тот день). Потом появилась первая тетрадь, затем вторая. В общей сложности у меня было примерно пятьсот произведений. Почему «было»? Большая часть из них – и это, в основном, стихи юности – случайно канули в лету вместе со старым жёстким диском. Расстроился. Но ненадолго. Писал и дальше – не так часто, но писал. В какой-то момент я просто решил, что пора бы уже остановиться и подвести некую черту поэтического творчества. Так появился этот сборник.
Буду рад, если здесь есть что-то, что найдёт искренний отклик в Вашей душе. Тогда всё это точно было не зря.
Спасибо, что читаете литературу.
www.shishkov.site
~
В момент когда слова теряют смысл,
сильней всего ты хочешь говорить:
о прошлом и о том, зачем все выси
бросают нас вот прямо здесь загнить.
В момент когда ты видишь только спины,
сильней всего мечтаешь повернуть
их всех лицом и крикнуть: «Обними же!»,
но шепчут лишь они тебе: «Забудь».
В момент когда ты думаешь о вечном,
всё то, что мимолётно, в сердце бьёт,
и спрашивать, а где же бесконечность,
бессмысленно, ведь и она уйдёт.
И в тот момент когда ты стал смиренен,
пожертвовав во имя тишины
всем тем, ради чего ты шёл всё время,
Вселенная бросает вновь: «Иди!»
~
Ломает тишь жужжанье слов
высоковольтных проводов.
Закурит город дымом труб —
и всё поймёт: что был так глуп,
любил не так, жалел не тех,
хотел надежд, но слышал смех.
Бродил ночами, как изгой,
самозабвенной пустотой.
И каждый сквер его жалел,
у этих бездыханных тел
всех фонарей слезу пускал,
когда неоновый накал
сжигал влюблённых у ларьков,
влюблённых только в стаю слов:
«люблю», «со мной», «навечно», «будь»,
«прошу», «останься», «верь» – не суть…
Слова… Слова! Эс, эл, о, ва.
Лишь город знает, в ком вина,
и кто подкормит этих псов,
в приюте сердца вновь и вновь
несчастно воющих луне,
когда ты, страшно побледнев,
замолкнешь скрипами зубов,
сорвав все тысячи оков
своей морали и всех уз,
и, сбросив этот тяжкий груз,
вдохнёшь, как будто в первый раз,
забыв о каждом из всех нас,
не доверяя, но живя,
день ото дня лишь для себя.
А город не заговорит —
зачем ему? Он сладко спит.
Пусть спит. И хватит лишних слов.
Спокойной ночи. Добрых снов.
~
Красивые рассветы в этот город
давно уже не любят приходить.
Ты врёшь часам, как будто бы ты молод,
как будто бы тебе здесь вечно жить.
Туман не оставляет нам надежды,
зима
