ISBN 978-5-4498-9590-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Это не книга, и наверное, даже не стихи, это тексты и письма, это то, что #внутри, которое рвется наружу и выходит на листы бумаги.
*****
Не было ещё ни одного дня, чтоб мне не было плохо без тебя.
Не было ещё ни дня, чтобы я не загадывала тебе счастье
*****
Я забыла тебя забыть….
Среди миллиона красивых мужчин, я влюбилась в него…
У него душа спрятана так глубоко, что дна не видно, а я все смотрю на него, ищу тот смысл, смысл, почему так.
За много лет знакомства я никогда не смотрела в его сторону, абсолютно ничего красивого не видела в нем, не вникала во внешность или тело, а красивой оказалась душа. Душа, которая не раскрыта каждому, та часть его, которая показывается так редко, но она бесценна.
Он красив, красив душой.
Знаете, бывают такие мужчины, от них веет чем-то притягательным, его нет, а ты чувствуешь его запах в воздухе, это не мифы, я чувствую его запах и это чувственное «ух»…
Он незабываем.
Да и зачем?
С ним душа поёт…
Вам когда-нибудь дарили поделки? Нет-нет, не дети, мужчины! А он подарил.
Мы гуляли в парке, так приятно, особенно тепло, хочется улыбаться и радоваться каждому лучу. Так и рядом с ним. А на прощание он подарил мне поделку, ту, что сделал своими руками.
Думаете, какая глупость?!
Вот и я так подумала.
Зачем она мне?
Что я с ней должна делать?
Поделка. (точка и недоумение)
А если вдуматься…, а есть ли ещё мужчины, которые могут просто пригласить погулять в парк, предложив мороженное или лимонад, болтать обо всем: о жизни, о истории, о ерунде, спорить как дети, когда сам не прав и не признаваться в этом, остановится по середине и начать тебя целовать, потому что, ну очень хотелось касаться губ и подарить тебе то, что сделал сам, то, что он делал, думая о тебе. Нет, он конечно может себе позволить это и купить, но куда приятнее, это сделать самому.
И вот сижу я, смотрю на неё и не понимаю, что мне с ней делать?
«Нравится?»
А у меня есть выбор?
Храню.
Храню, как что-то очень важное мне, бесценное, как оберег, он же его так назвал. Может и правда от чего-то он меня оберегает. Не знаю.
Такие мужчины редкость сейчас, бесценны, я бы сказала. Но видите, существуют, мне повезло, я встретила его.
Я любила, любила слушать его каждую секунду, ещё знаете, бывает такой голос, который проникает глубоко в тебя и как наркотик, ты хочешь его слышать всегда, он необходим, потом вспоминаешь те волны, которые ощущались при разговорах и понимаешь, что влюблена, как в детстве, тем искренним и неподвластным ничему чувством.
Я хочу писать ему стихи и не ставить точки над «i» и вообще не ставить точки.
Он умеет смешить, оказывается это так важно, он умеет восторгаться тобой и придавать значимость, но не многословен, он не из тех, кто будет писать слёзно каждое утро, но если напишет, то эти строки захочется сохранить в памяти. Может и не будет кучи слов, но это будут именно те слова, которые ты захочешь взять с собой в новый день и повторять их снова и снова.
Не хотелось бы назвать это любовью, она такая, она прячет недостатки, с ней человек прекрасен, но это так не на долго. Любовь вообще непостоянна, она как химия, такая же неясная. Я хочу, чтоб он просто нравился, это честнее. Это более постоянное чувство, более контролируемое и откровенное.
Но нас поборола страсть, это было чувство ненасытности, это когда всего человека надо до самой маленькой частички, ты растворяешься в нем и не замечаешь ничего,
хочется весь мир остановить,
отдать,
все бросить
и остаться с ним,
лишь бы это не заканчивалось… его так мало,
всегда мало,
хочется больше и больше!
Но в этих чувствах сгораешь.
Мне нравилось, когда он срывался, вот так без причины, соскучился и приехал, 10 минут, но рядом, эти касания, они бесценны.
Мы разговаривали часами.
Хочешь-говори,
не знаешь –
