ти, и даже посылала на детский конкурс. Из подросткового возраста, например, такие строки в памяти. Они написаны в вагоне поезда «Хабаровск-Москва» в 60-х годах прошлого века:
Бесконечность России
За окном пролегла,
Бесконечно родные
Горы, реки, поля,
Бесконечно и небо,
Бесконечна земля,
Бесконечна вот эта
Неземная краса.
И любовь бесконечна,
Та, которой люблю
Навсегда и навечно
Я Россию мою.
Профессия – следователь прокуратуры, выбранная по жизни, в принципе, исключала публикацию своих стихотворений, которые жили при мне всегда. Стихи и о любви, и о смерти, о смысле жизни, о горьковском Данко, о других вечных истинах… От них никуда не уйти.
И только в 2009 году расслабилась – впервые опубликовала свои стихи о маме в местном журнале, таким образом, раскрепостив себя. Это как войти в холодную воду: главное окунуться первый раз.
Продолжаю ли искать смысл жизни, стараясь высоким слогом изложить свои внутренние философские размышления, или этот смысл стал понятен – читатель почувствует из моих стихотворных строчек. Сама порой решить не в состоянии, так ли это или по-другому.
Думаю, что критиковать стихотворцев не стоит. Придумывать обидные слова «графоман», «стихоплет» ни к чему. Не писать стихи невозможно – они откуда-то приходят нежданно, негаданно, незвано. И что с этим делать? Конечно – писать. В докомпьютерную эру, в досмартфонную эру приходилось искать хоть какой-то огрызок карандаша, газетки-салфетки – записать. Потребность возникала даже среди ночи или за праздничным столом. С появлением компьютеров – обращаться начали к «мышке».
А сейчас, как хорошо! Эра смартфонов! Набросал пальчиком строчки любимой подруге, чиркнул пару строк: «Привет, сохрани». Всего-то ничего! А стихи – всегда с тобой.
Стихотворная речь, как никакая иная, помогает встроить подтекст в письменные строки, понятный только тебе и самому близкому человеку, или тому, для кого стихи написаны, а еще, может оказаться, что подтекст кем-то понят совсем не так, не о том написал поэт… Кому-то видится между строк – своя тема.
I. ГЛАЗАМИ НЕ УВИДИШЬ
Жаль
Евпатория
По камням, уложенным рабами,
Своей жизни, вероятно, рад,
Здесь ходил когда-то Митридат
Со своими верными друзьями.
Зной пустыни стягивает губы.
Хилые деревья без воды —
Столько в жизни видели беды,
К ним не только люди были грубы.
Вдоль дорог в печали облепиха,
Среди игл и листов крылатых
Ягоды развесила космато.
Жизнь ее в пыли проходит тихо.
Кто-то изобрел водопровод:
Сбор воды, дарованной богами,
Но забыт потомками и нами,
Он погиб под грузом нечистот.
Без хозяина стоит в печали город,
Ожидая лета каждый год,
Продолжая так из рода в род…
Жаль, конечно, тот водопровод!
Коктебель, чья же ты колыбель
Коктебель, Коктебель,
Чья же ты колыбель?
Чья же ты колыбель,
Коктебель, Коктебель?
Кто здесь в воды входил
И тебя посетил?
Кто тебя посетил,
В твои воды входил?
Помнят камни твои
Девы легкой стопы,
Девы легкой стопы
Помнят камни твои.
Кто ей рифмы дарил
С ней над морем парил?
С ней над морем парил
Нимфе рифмы дарил.
Чью же душу поднял
Ввысь шальной гидроплан,
Ввысь шальной гидроплан
Душу чью-то поднял.
Коктебель, Коктебель —
Не моя колыбель.
Не моя колыбель,
Коктебель, Коктебель…
Настрой
Я у окна. А на часах – четыре
утра иль ночи, трудно разобрать.
Душою одинока я в квартире,
где все еще желают крепко спать.
Я – в одиночестве, но в шумном
