о да.
Пугает, не так ли?
Все наши сны основаны на реальных событиях. Каждая деталь была увидена нами в настоящей жизни, просто мы боимся признаться себе в том, что наши страхи могут оказаться чем-то большим, нежели пустым образом, мелькнувшим в нашей голове. В самом деле, нельзя же бояться того, чего нет? Вот мы и убеждаем себя, что этого не существует.
Каюсь, я в том числе. Мои сны порою осязаемее действительности. В них есть воспоминания, ощущения, звуки и запахи. Я чувствую прикосновения. Там есть дуновение ветра и дождь, прохладный или теплый, напоминающий воспоминания прошедшего лета, которое после себя ничего, кроме них, не оставило. Одна проблема – во снах я никогда не бываю собой.
Случается так, что я либо наблюдаю со стороны, подобно духу или зрителю в кинотеатре, либо нахожусь в чужом теле с чужими воспоминаниями и мыслями, что я принимаю за свои.
Может быть прав тот, кто говорил, что душа по ночам путешествует по другим мирам? Может все те люди – это тоже я, только в других параллелях, вселенных, где тоже есть мы, но другие? Неизвестно. Нельзя ответить на вопрос, когда ты не знаешь правды. А вот предположить можно все, что душе угодно. До тех пор, пока что-то не станет фактом, вокруг него будут строиться теории.
Именно поэтому я пишу то, что видела в одном из своих кошмаров, историю, рассказанную во сне. А может я слышала ее и в реальности, только постаралась забыть? Придумала привязку к неким датам, чтобы уверовать, что этого не было.
Теории, которые могут оборваться фактом. Осталось только его найти.
Пролог.
«Если личность или то, что мы называем душой, продолжает жить после смерти, то естественно предположить, что она хотела бы общаться с теми, кого оставила здесь, на земле. Я думаю, что можно создать инструмент, который запишет потусторонние послания»
Томас Эдисон
Призыватель – некто, совершающий призыв.
Нельзя утверждать, что все описываемые события были на самом деле, так же как нельзя говорить о том, что они никогда не происходили.
Так случилось, что эта история была рассказана у могилы сразу же после похорон. Хотя, там многое было. Находились и те, кто утверждал, что видел призраков. Именно так, во множественном числе. Девять людей, бесплотных и безучастных, прогуливались среди надгробий. Были, конечно, и те, кто видел единичные экземпляры, но болтунам больше нравилась девятка. Видимо они наблюдали в ней некий особый символизм, или ощущали, что при упоминании этого числа их слова приобретают больший вес. Но это не так уж и важно – мало ли, о чем шепчутся люди.
Интересней же, откуда именно появилось конкретное число, ведь те, кто знал правду, молчали. Но число было, обрастало слухами и создавало мифы, в которых терялись все зерна здравого смысла. Неизменным оставалось лишь одно – человек, похороненный тут, под простецким крестом, был тем, кто вызывал демонов.
Глупая сказка. А может, и нет.
Однако нельзя отрицать того факта, что все же нечто необъяснимое здесь было. Да и не могло его не быть на этой могиле. Гораздо страннее было бы, если бы этот земляной холмик оказался простым пристанищем тела. Этот старик не прост даже без всяких баек.
Начать хотя бы с того, что его гроб был пуст. В храме, когда его отпевали, отдав дань старым традициям, тело было, а стоило отвезти этот деревянный ящик на кладбище, как оно испарилось, словно никогда тут и не лежало.
Тело искали, но так и не нашли – похоронили пустой гроб. Скудные знакомые молча постояли, да и разошлись. Никто из присутствующих не знал его достаточно хорошо, чтобы грустно вздыхать или плакать. Все те, кому он был действительно дорог, не могли присутствовать при его отбытии в последний путь. На фотографиях, которые бережно хранил старик, все близкие ему люди были зачёркнуты – он ставил алые крестики, прощаясь с ними. Он не хотел видеть их мертвыми, чтобы дольше обманывать себя и убеждать, что они еще здесь, рядом с ним. Когда-нибудь они еще соберутся, еще сделают общее фото, как тогда, когда ему было тридцать пять. Будут смеяться, обсуждать планы на будущее и верить, что у них все еще будет хорошо, ведь возраст – не более чем цифра.
Но последний алый крест поставлен. Гроб закопан. Все разошлись.
Пусто! Как же… Нет.
Остался мальчишка, нервно сжимающий зонт и его собака, крупная шавка, дергающаяся из стороны в сторону. Ей явно что-то не нравилось, но она не могла понять что, лишь нервно скулила, поглядывая на хозяина и периодически припадая к земле.
Возможно, что она что-то слышала, что-то, что не принадлежало этому миру. Некий белый шум, стремящийся поведать историю тех, кого уже нет.
Дождь, прекратившийся незадолго до церемонии, вновь начал набирать обороты. Мрачные желтопузые тучи грозились разверзнуть свое брюхо и
