machte eine abwehrende Geste. »Es gab kurz vorher einen Streit in der Taverne. Wahrscheinlich machen sie irgendwelche Seeleute für den Brand verantwortlich. Niemand wird glauben, dass ein verschreckter Schankbursche so etwas tun könnte.«
»Hochmut.« Meister Darjin hob tadelnd den Finger. »Begehe nicht den Fehler, die Hand zu unterschätzen. Das haben wir bereits einmal getan, und wenn auch kein Ding allein dastehen sollte, ist der Irrtum eine Ausnahme. Du wirst nach Khunchom gehen und meine Nachricht überbringen. Vielleicht wirst du eine Weile unter ihnen leben. Du bist zwar ein Fremdijin, aber du bist auch mein Schüler, und das macht dich zu einem von uns.«
Said starrte ihn an, einen langen Herzschlag lang. Dann schüttelte er den Kopf. »Ich kann nicht gehen. Ihr sagt es selbst, ich bin ein Fremdijin, kein Maraskaner. Ich stamme von hier, aus Al’Anfa. Ich habe keine Verpflichtung mehr Euch gegenüber. Alles, was es gab, habt Ihr mit meinem Vater ausgemacht, und das ist nun abgegolten. Lasst mich gehen.«
»Nein.« Noch immer ruhte dieses freundliche Lächeln auf Meister Darjins Gesicht, aber es wirkte mit einem Mal entschlossen und gleichzeitig bedauernd. »Als dein Vater zu uns kam, übergab er uns nicht nur seinen Sohn, sondern auch einen Sklaven. Dein Vater ist tot, und daher bin ich es, der nun die Fürsorge für dich trägt. Du gehörst mir, wie du zuvor deinem Vater gehörtest. Du warst ein Sklave, und es gibt keinen Grund, warum du jetzt kein Sklave mehr sein solltest. Niemand hat dich freigelassen, törichter Bursche. Und deshalb wirst du mir gehorchen und in zwei Tagen abreisen. Das ist mein letztes Wort.«
Es dauerte einen Moment, bis Darjins Worte ihren Weg in Saids Geist gefunden hatten, aber noch immer weigerte er sich zu glauben, was er gehört hatte. Seine Hände zitterten, während er sich zur Ruhe zwang und beschwor, sitzen zu bleiben. Die Rache hatte er hingenommen, im Grunde auch verstanden, auch wenn es ihm schwergefallen war, sie mit den Lehren des alten Meisters in Einklang zu bringen. Aber er hatte niemals erwartet, dass Darjin ihm auf diese Weise seinen Willen aufzwingen würde. Maraskaner waren stolz auf ihre Freiheit und nicht bereit, das Joch zu tragen, das ihnen erst die Garether und später die Dämonenbuhlen aufzwingen wollten. Dass ausgerechnet Meister Darjin das Sklavenband erneuerte, riss etwas in ihm auf und hinterließ ein dumpfes Gefühl der Enttäuschung. Kalte Wut, die er lange unterdrückt hatte, drängte jetzt umso schmerzhafter in seinem Inneren empor. Er hatte geglaubt, unter den Maraskanern etwas anderes zu sein als der Sohn einer Mohasklavin, der zwar anerkannt, aber nie akzeptiert worden war. Ein Sklave am lockeren Zügel, aber trotz allem ein Sklave.
»Ich habe verstanden«, sagte Said und senkte den Kopf, um Darjins Blick auszuweichen. Er wollte nicht, dass der Meister in ihm las wie in einem offenen Buch. Er sah immer noch auf die Strohmatten, die den Boden bedeckten, als er sich erhob. Seine Worte klangen seltsam hohl in seinen Ohren, als er wieder zu sprechen anhob. »Erlaubt, dass ich mich zurückziehe. Ich bin müde.«
»Geh nur.« Meister Darjin machte eine freundliche Geste mit der Hand, um ihn zu entlassen. »Du wirst morgen noch einige Besorgungen erledigen, ehe du aufbrichst. Ruhe dich aus, mein Junge. Rurescha ist erfreut, dass du wieder bei ihr bist. Aber höre.« Er hob den knochigen Finger. »Solltest du daran denken zu fliehen oder dich mir zu entziehen, werde ich Nuradjian anweisen, dich zu töten. Dies wird er auch tun, sollte er den Eindruck gewinnen, dass es notwendig ist.«
»Es wird nicht notwendig sein«, antwortete Said leise. Er neigte den Kopf und drehte sich um, ohne den alten Maraskaner noch einmal anzusehen. Er sollte sich ausruhen, aber nicht, um sich auf die Reise vorzubereiten. Stattdessen würde er darüber nachdenken, was er tun sollte.
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