ежность рук,
И пальцев- паутинок
Прозрачность кожи,
Неисцветшесть губ…
И затаённо-женственная поза…
И невесомо-чистый взгляд в себя…
Кокетство неосознанное: «Что же –
Ведь нравятся другие. Нравлюсь ль я?»
Невольный взгляд –
Он слишком волен!
Преодоление стыда…
Несколько слов уже довольно
Для выясненья нет и да.
Непосвящённым не понять нас:
С обычных слов наш соткан диалог.
Обыденная вязь другим о чём- то скажет,
Каких-то будних дел ускорит ход,
Но видим мы иное в этой связи:
Та, кто писала,
Тот, кто прочтёт.
Та, что сказала,
Тому, кто всё поймёт…
11.04.1983
Случайная встреча
Ты всё та же, ничуть не земная
Отрешённо-задумчивый взгляд
И когда по земле ты ступаешь
Замедляется время и я
Застываю, деревенею
В этой ветхо-шумящей толпе
Есть лишь ты, твои гордые плечи,
Лишь твоя неизбывная речь.
Всё смешалось: проклятья, прощенья
Всё уходит в неистовство глаз
Я вбираю в себя до пьяненья
Звук не мне предназначенных фраз
Мне же – это на долгие годы
Только миг, бесконечный как жизнь:
Ты идёшь и печатью покоя
Мир пустой облачаешь в цветы
Мне же – эта минута прозренья:
Чем живу и зачем это всё?
Проще, проще жить надобно, про-ще:
Взглядом это сказал муж её.
01.01.1983
Город
Как много в этом городе старух и стариков.
Бреду хмельными тропами отчаянного солнца
Туда, где время красит каждый дом
Трухой ветров,
Набухших жил дождей,
Где деревянные разводы-волоконца
Похожи на морщины у людей…
…Я был в одном и том же городе
Лишь часом позже чем всегда
Без дымки призрачного холода
Без суетливости следа
И не узнал я: что со мною,
Не мог понять – куда попал
Диск солнца яркий как весною
Над линией домов вставал
Я вдруг увидел этот город
Опали знаки красоты
Облит лишь солнцем и немолод
И ветер ест твои черты
И своевольно прихотливо
Вдруг поплыли мои мечты
Казались войлочным настилом
Дорог бетонные щиты
На улицах трепещут ветки
По рельсам лязгает трамвай
Всё так непрочно, древне, ветхо,
И не январь как будто – май…
01.1983
Матрица
В полузатверженном обмане,
Как будто полчаса назад,
В полубреду, в полутумане,
Я повторяюсь много крат.
Впечатан в матрицу порядка,
Скопирован мой каждый день.
Безумна роскошь опечатки.
Пробел всегда мертвенно бел.
В томах годов не взрезаны страницы.
Из года в год убоже переплёт.
И в нём всё больше от границы до границы
Эстет квадратным языком себя поёт…
01.1983
