чтоб прибиться
К хорошим русским мужикам.
Ему бы жизни научиться,
Сама я самости не дам.
Пилила, дрелила – бывало,
Тянула воз без дураков.
Да наших всех повыбивало
Хороших русских мужиков.
Чтоб без истерики, чтоб чинно,
чтобы при нем, как при броне.
А у меня растет мужчина
Как безусловный свет в окне.
Его я вымолила слезно
И подняла. И нет проблем.
Зонт. Застегнись. Давай не поздно.
Не разговаривай ни с кем.
* * *
Не замечая тяжести, давно
Не проводя по собственному телу
Ладонью, забываешь то и дело,
Что ты – оно.
Что ты стандартный суповой набор:
Мослы да кожа с жировой подложкой.
Тебя как будто нет с твоей ладошкой,
А есть курсор.
Есть местность, переулок на большак.
Достаточно и этого, признаться,
Чтоб мыслить и с телесностью прощаться
За шагом шаг.
Привычка к боли отрицает боль.
Ты слышишь, я уже не знаю боли,
Которая живет во мне. Со мной ли
Моя любовь?
К чему я? Да, телесность. Слыша смерть,
Телесное в тебе идет на убыль,
Как дерево горящее, как уголь,
Способный пламенеть.
Максим Замшев
Член жюри поэтического баттла «В переплёт!»
Российский поэт и прозаик, Главный редактор «Литературной газеты», Председатель Правления Московской городской организации Союза писателей России. Награжден медалями «Защитник Отечества», «За просветительство и благотворительность». Медалью Суворова, дипломами «Золотое перо Московии 1 степени», «Дипломом им. Станиславского» и Дипломом «За выдающийся вклад в пропаганду русской словесности». Лауреат литературных премий им. Николая Рубцова, им. Николая Гумилева, им. Дм. Кедрина, им. Александра Грибоедова.
Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы.
* * *
Степь – это то, что для русского взгляда легко,
Также легко умирать, если сделано дело.
Если шагать начинаешь – иди далеко,
Перемещай без любви опустевшее тело.
Если услышишь дорогу – обратно ступай,
Там тебя могут спасти, но зачем тебе, друже?
Рай на земле невозможен, а призрачный рай,
Тем, кто в аду побывал, оказался не нужен.
* * *
Ничего не получилось,
Получится не могло.
Жизнь бежала и разбилась,
Всюду битое стекло.
По стеклу ходите люди,
Пусть звучит прощальный хруст.
Без шопеновских прелюдий
Станет мир
