Нежнее неба. Собрание стихотворений. Николай Минаев

      Я не хотел в «Прохладе», Марк Тарловский,

      С литературной резвостью орловской

      Побить рекорды бардов наших дней,

      Нет, я решал задачи потрудней.

      И пусть, поэт, не лживой одалиской,

      А женщиной желанною и близкой,

      К тебе прильнет в лирическую ночь

      Моя акмеистическая дочь.

      Саженный рост, фигура Геркулеса,

      Размашистость и митинговый зык;

      И вот гремишь как ржавое железо,

      Чудовищно коверкая язык.

      И простоты чураясь, что заразы,

      Ты начинаешь синтаксис давить,

      И громоздишь немыслимые фразы,

      Чтоб только рифм побольше наловить.

      Увы! Они как груди у кормилиц

      В твоих строках беспомощно висят,

      К тому жив рифмах мой однофамилец

      Тебя объехал лет на шестьдесят.

      Изображать царь-колокол московский,

      Поверь, весьма сомнительная честь;

      Пора, пора, товарищ Маяковский,

      Тебе серьезно Пушкина прочесть.

      Пора понять, что спишь ты беспробудно,

      Что голос твой – не голос наших дней:

      Ведь рифмовать по-твоему нетрудно,

      Писать стихи значительно трудней!..

      Нам не надо – мы не в Полинезии! —

      В эмпиреях мыслями витать,

      Назначенье нынешней поэзии

      Бодрым духом массы напитать.

      Ибо словно на закате лужица

      Наша жизнь должна порозоветь,

      Если над бумагой понатужится

      Взяв перо, какой-нибудь медведь.

      Он начнет: «Ой, вы поля отлогие!

      Ой ты, время тракторных пахот!..»

      И уже видны идеология

      И здоровый классовый подход.

      Не беда, что слишком он старается,

      Что труда и пота не таит:

      Ведь читать никто не собирается,

      Но зато доволен сам пиит.

      Знает он, что критики намеренно,

      Ерунду марксизмом серебря,

      Назовут его стихи про мерина

      Новым достиженьем Октября.

      И упорно Музы краснолицые,

      Оттесняя белокожих нас,

      При поддержке чуть ли не милиции

      Всей коммуной лезут на Парнас.

      Автор безжалостный сей

      Невероятно неровен:

      То он – пророк Моисей,

      То – композитор Бетховен.

      Впрочем и в этом году

      Те же мы слушаем звуки,

      Так же сидим как в чаду

      И засыпаем от скуки.

      – «Ведь

Скачать книгу