и иду к роднику, пить охота. Мне навстречу бредет какой-то старик. Он собирает алюминиевые банки и прячет в пакет. Совершенно седой старикашка.
Вынимаю свою находку и еще раз тщательно осматриваю. Старик подходит ближе.
– Мухомор. Редкий в наших местах вид, – уверенно говорит старик, осмотрев мою добычу.
– Да?.. – я собираюсь выбросить их, но старик мягко останавливает мою руку.
– Он созрел. И ты созрел, – взгляд старика проникает в самую глубину моего сознания. Словно в колодец. И голос звучит, как из колодца. – Ты отказался от алкоголя, верно. Это первый шаг. Ты не спал всю ночь, тоже верно. Это второй шаг. Ты нашел грибы. Это третий шаг…
Оказавшись в полном смятении, пытаюсь что-то сказать, но старик, словно опытный гипнотизер, властно и спокойно останавливает мои попытки и продолжает:
– Это старые мухоморы, волшебные грибы. Созревшие. И ты созрел!
Вздрагиваю и роняю свои мухоморы. Осознаю, что сижу рядом с костром, который почти остыл. Оказывается, я мгновенно заснул, как только присел у костра. Конечно – бессонная ночь. И этот старик мне привиделся.
– Обосраться, эбануться, грибочек! – сказал возникший из ниоткуда Виталий, собираясь пнуть мои грибы носком сапога. Я быстро подхватываю несчастные грибы и прижимаю их к себе, как котят.
– Ты будь поосторожнее с ними! – каким-то чужим голосом говорит Виталий, покуривая кальян.
Откуда он раздобыл в лесу кальян?! В ведре он его прятал, что ли?
– А почему? – спрашиваю я, по одному отправляя грибы обратно в карман.
– Буфотенин, органический яд триптаминового ряда, – как по писаному говорит Виталий, посасывая мундштук кальяна. – Смертельно опасно. Но в них есть и мусцимол. А это уже достойно внимания. После путешествия, когда съешь их, собери мочу. Я тоже желаю отправиться в темные миры.
– Ты что, дурак?! – я уже с испугом слушаю его странные речи.
– Откуси с одной стороны. А потом с другой… – вальяжно продолжает Виталий.
Он уже улегся на травку и лежа меланхолично покуривает кальян.
– Со стороны чего? – я в недоумении.
– Гриба…
И я опять вздрагиваю и просыпаюсь. Вот же черт! Я всё ещё сижу возле простывшего костра, в крайне неудобной позе, с кучкой грибов в скрюченных судорогой пальцах.
Из палатки раздается богатырский храп. Заглядываю туда – это Виталий храпит в позе младенца, и кальяна у него нет. Я проверял.
Вернувшись домой, я залез в справочники и всё тщательно прочитал о мусцимоле. Да, смертельно опасно. Но грибы выбрасывать не стал, отложил их до лучших времен.
Глава 3.
ПУТЕШЕСТВИЯ ПЬЕРО
Но как мне быть, ведь ночью надо спать?
Б.Окуджава, песенка Пьеро
(от имени А. Павловского)
Работал я тогда в химической лаборатории. Исследовал бензин
