вскидывает руки бабушка, – Вы слышали? Это у нее был тяжелый день! – она хватается за сердце, – А, обо мне ты подумала? О матери своей подумала? Хочешь нас в могилу свести?
– Да, что вам будет…, – тихо огрызаюсь я.
Понимаю, что так нельзя, но ничего не могу с собой поделать.
– Ой, ну погоди у меня, – кричит бабушка, вскакивая с дивана и хватая свою трость, – Придет отец с работы, я ему все расскажу! Будешь целый год дома сидеть! Безвылазно! – и чтобы придать больше веса своим словам, она потрясает своей тростью в воздухе.
– Простите, – бурчу я, не слишком, впрочем, раскаянно, – Можно я пойду к себе?
– Иди уже, – говорит мама, махая в строну двери, – Успокойтесь, мама! Присядьте, выпейте валерьяночки… У вас же больное сердце! Нельзя же так себя изводить…
Я понимаю, что ба кричит не просто так, а потому что волнуется за меня. Понимаю, но все равно обижаюсь! Она ведь даже не знает, через что мне пришлось сегодня пройти. Не представляет даже в каком аду я живу последние несколько лет! Может быть, мне стоило бы ей все рассказать… Но я не могу…
Просто не знаю, с чего начать…
Я лучше полежу здесь тихонечко, уткнувшись лицом в подушку, и поплачу еще чуток, жалуясь на судьбу, если, конечно, у меня найдутся еще для этого слезы. Мне кажется, что они просто кончились, я, как будто стала пустой, просто оболочкой без наполнения, без чувств…
Всю ночь не могла уснуть. Лежала и смотрела в потолок, проигрывая прошедший день снова и снова. А теперь не могу проснуться. Ворочаюсь с боку на бок, стараясь скрыться от вездесущего солнца, но не желаю вставать.
– Иди завтракать, – говорит мама, заглянув в комнату.
– Не пойду, – отвечаю я из-под одеяла.
– У тебя все в порядке? – спрашивает она заходя и прикрывая за собой дверь.
– Нет.
– Не хочешь рассказать, что случилось? – спрашивает она, садясь на мою кровать.
– Нет.
– Что-то в школе? С парнем проблемы? – гадает она, но я упорно молчу, – Ну, ладно, – она похлопывает меня по плечу и встает, собираясь уходить.
– Ма-а-а-м, – неожиданно для самой себя говорю я, высовываясь из-под одеяла, – Почему я не красивая?
– Кто тебе такое сказал? – удивляется она, снова возвращаясь ко мне.
– Никто. Я просто знаю…
– Глупости! – ворчит мама, поправляя мне волосы, – Ты очень красивая! Сама красивая девочка на свете!
Конечно, что она еще может мне сказать? Она же моя мама… Ей положено говорить мне только приятные вещи, успокаивать, утешать…
– Научишь меня краситься? – спрашиваю я.
– Тебе это не нужно, – поджимает она губы, – Смотри, какая ты милашка! Зачем тебе эта краска?
– Нужно! – возражаю я.
Она задумывается на мгновение и произносит:
– Знаешь, у меня есть идея получше… Пойдем сегодня со мной в салон красоты?
– Правда? –
