и легко,Словно пёрышко ветром подброшено,
Я по миру скользнул и пошел.
И не важно теперь дорогой
Или речкой меня поведёт.
Я по жизни, как в этой природе
Теперь сладил с самим собой.
Мои мысли – вода родникова,
Так светла и прозрачна собой,
Словно тысячи чистых кристаллов,
Словно хрупкий с огранкой алмаз,
Велика ли ему награда,
Если сам себе теперь рад?
И теперь хоть в зелёную волю,
Хоть в луга, бурелом и тени,
Я пойду, ведь душа напевает
Светлой лёгкости в радость мотив.
И улыбка уста щекочет,
Поднимает за уши углы,
Как когда-то черкал я уныло
Свои мысли и горькость судьбы.
Только в миг вышла вся кручина,
Отступила худая пора
И средь белой ватой обитой
Синей дали я вижу небеса.
В них свобода и наша могучесть,
Как у дуба во кроне листки,
Так для нас в голове светлы мысли
И мерцательны искры мечты.
Вседержатель
Мытарства. Бьют ключи
Моей нетронутой души,
Как будто среди темноты судьбы
Есть я один иль не один?
Кто здесь? Ответь же вседержатель!
Не мучай ты глупца зазря,
Я не провидец, не сказатель,
Глупец, что знает только толк от языка.
Но что есть дело до речей,
Когда рубит с плеча сурово меч?
Какое дело до пера,
Когда загублена душа?
Кем был задуман сей урок?
Суров, мятежен и потворств
Полнится бранный слог
Страниц старинной книги,
И кто я в ней?
Герой или проситель?
Ответь, создатель бытия?
Зачем средь мрака дня и ночи
Средь тысячи бурных течений,
Средь грозных рек и средь мучений
Ты выбрал самое ужасно,
Зачем ты дал среди оков
Одну, но от которой не сбежать,
Зачем ты выдал средь миров
Нам миг, в котором есть покой,
Но разум – наше наказание.
Зачем ты наделил нутро
Умением цвести и пахнуть,
Но в тот же миг и разлагаться,
Зачем среди велик основ
Ты породил чреду страданий?
Иль может высший из чудес
Ты враг, чей лик невинно чист,
Но по нутру пронзительно ужасен?
Вальс жизни
Горят огни. Играет скрипка.
И в такт танцуют там и тут,
Кружится вальс печальной скрипки,
Виолончель поет в углу.
Но дружен вальс, как будто прежде
Шаг сделан и кружится мир,
Как сила, что других важнее,
Как миг, что для двоих велик.
Движения просты и броски,
Как будто кисть творца на миг
Зависла на картине новой
И замарала чистый лист,
Но он
