Рука касается руки… Стихи. Татьяна Ляшенко

      На свете есть разные страны,

      Есть реки, моря, океаны,

      Есть пальмы, кокосы, бананы

      И много красот и чудес;

      Гостиницы есть и отели,

      Где мы коротаем недели,

      Но лучше всего, в самом деле,

      Что ты на Земле этой есть.

      Есть в мире песчаные пляжи,

      И есть каменистые пляжи,

      И скалы отвесные даже

      Встречаются с пенной волной.

      Прекрасны долины и горы!

      Прекрасны закаты над морем!

      Но лучшее место – в котором

      Ты рядом и счастлив со мной.

      Всё будет: янтарные звёзды,

      Загар, отливающий бронзой,

      И луч восходящего солнца

      Пронзит облака остриём;

      И осени будут, и зимы,

      Ведь нам они необходимы,

      Но лучшее время, любимый, —

      Когда хорошо нам вдвоём.

      Мы будем мечтать о хорошем

      И всё, разумеется, сможем,

      Мы станем друг другу дороже

      Всех прочих сокровищ земных.

      А если начать всё сначала,

      То я возражать бы не стала,

      Чтоб снова удачно совпало

      И время, и место – и мы.

      Рыбу ловить в Неаполитанском заливе —

      тоже жребий, не хуже прочих.

      Каждый рыбак хочет быть счастливым —

      а если по правде, то кто не хочет?

      Каждая лодка в заливе знает,

      что счастье всегда приходит с рассветом,

      что счастья много, и всем хватает,

      но только не всякий помнит об этом;

      что счастье похоже на белую пену

      морской волны – руками не схватишь,

      домой не возьмёшь, не повесишь на стену,

      не поставишь на тумбочку около кровати,

      не спрячешь в сейф… И большая ошибка

      заявлять на счастье особые права;

      над тобой даже самая крохотная рыбка

      посмеётся – и будет, конечно, права…

      Оттого, должно быть, рыбак и весел,

      оттого и поёт, бросая в море сеть,

      и лучшие из его неаполитанских песен,

      разумеется, о счастье – о чём же ещё петь?

      Есть некий тайный смысл в любой случайной мысли,

      Как в ниточке ковра, вплетаемой в узор.

      Едва ли год прошёл – и снова я на Искье,

      Знакомые черты перебирает взор,

      И думается вдруг о чём-нибудь далёком,

      Бессвязном, словно сон, скользящем, как волна:

      О том, что дождь в Москве; о том, что вроде Гоголь

      В большом восторге был от местного вина;

      О том, как хорошо быть в юности поэтом,

      Когда

Скачать книгу