омодный:
Стихов же современных не пишу,
Эпохой ветхой с первых строк грешу.
Ведь я – поэт безродный!..
Сонет
Не дари мне шиповые розы:
Как боюсь совершенства цветка!
В нём предчувствие острой угрозы,
Ведь чувствительна к боли рука.
Одурманен, возможно, вдруг буду
Этим нежным, коварным цветком —
Вот тогда и тебя позабуду
Или сделаюсь жалким глупцом.
Если сердце моё заболеет,
Не добьёшься любви ты тогда,
И признаться в любви не посмеет
Ни тебе, никому никогда.
Ну а если всё ж это случится,
Только розами стану лечиться.
У окна
Зыблются в комнате тонкие шторки.
Я у окна затаившись сижу.
Ветер качает оконные створки.
Я за движением ночи слежу.
Всё мимолетно пред взором пытливым,
Трудно всего уловить и понять…
Облако спрятало круг прихотливый,
Как бы хотелось его начертать.
Но как ничтожно людское желанье
Перед могучей природой в ночи.
Ох, как в нас бедно великого знанье,
А уж задумали к звёздам пути.
«Есть в промежутке вечных двух миров…»
Есть в промежутке вечных двух миров
Не вечное, земное бытие,
Но познаётся между двух основ
Великое начало на земле.
И чем становится короче путь,
Всё больше думается о былом,
И тем вернее постигаем суть:
Как жаль оставленного на потом.
Но в промежутке вечных двух миров
Своё предназначенье кто найдёт?
Лишь только избранных в конце концов
Великий Дух к бессмертью поведёт.
Разочарование
Как скоротечны, Боже, дни…
Так мало прежнего во мне осталось.
С познаньем сердце ныне разругалось —
И врозь отправились они.
Как часто добрые труды,
Похоже, тратил не по назначенью.
И с болью придаюсь теперь сомненью:
Они остались без нужды?
Как мало доброго во мне,
Увы, теперь с годами остаётся.
И скоро… скоро больше не придётся
О добром говорить извне?
Нет, я не тот, что прежде был.
В начале жизни о конце я мыслю…
И так уйду с единственною мыслью:
Напрасно доброму служил.
«Стоит осенняя пора…»
Стоит осенняя пора,
Стоит у моего двора.
Её парадные картины
Печальны взору моему.
Роняя пёструю кайму,
Дрожат понурые осины.
Согрело на груди своей
Кого осеннее ненастье?
А мы – о, пылкое пристрастье! —
В любви всё признаёмся ей.
Но скоро, знаю, очень скоро
Прощальный мы услышим зов —
Кто на него пойти готов,
Не ведая в себе укора?..
Укроют тем скорей снега
Пустые наши берега.
«Как больно тем, кто прошлое сжигает…»
Как больно тем, кто прошлое сжигает…
Сжигаю я послание любви,
Но стынет жизнь в моей крови —
Сгорая, сердце увядает.
Нет-нет, не прошлое в огне томится:
Уходит дымом будущее вдаль,
Томительная где печаль —
Уйдёт… Но вот когда случится?
А я не знал – не знал, что так бывает,
Что в счастье и любви горят огни,
Что столь томительны в них дни,
Где жизнь так больно угасает.
«Зима… Затопленная печь…»
Зима… Затопленная
