782-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Актуальный пёс
Актуальный пёс
У меня один к тебе вопрос,
И ещё подрос актуальный пёс.
Когда ни тебя ещё не было,
Ни процессора, ни монитора,
Твой отец – пёс электрический,
Охранял творцов и создателей,
Созидался страной труд эпический,
Но очень мало было издателей.
Так какая картина в окне твоём,
Что ты видишь в прекрасном будущем?
Место, какое отведено человеку в нём,
Иль без плоти, там, дух чарующий?
Сохранятся ли, колоколенки,
Звон малиновый, Купола церквей?
Или всё уйдёт в донь бездонную,
В гигабайтах только останется,
Растворится всё за ненадобностью,
И последнее в лепту канется…
Суета сует
Эх, суета сует,
Череп, виноград
И пачка сигарет.
Сегодня день пройдёт
И холст натянут будет,
Когда же ты проснёшься,
Его уже не будет…
Его уже не станет,
И новый день поманит,
Где мне искать ответ?
Кого спросить,
Куда ты?
А помнишь тот букет,
Что я принёс когда-то.
Жизни путь
Скитаясь и ища,
существования путь,
прошёл до середины.
Слепая, жизни нить
внезапно очутилась
в девственном лесу.
Чем глубже мозг,
вонзается
в историю картины,
Тем тоньше и изящней,
Я, острие сюжета, нахожу!
Фараон
А после Хатшепсут
Был Армагедон,
И вернулся в Фивы
Новый Фараон.
Пока пройдёт по кругу
Новая стрела,
Вместо колесницы
Лодка в два весла,
Не спеши стать взрослым,
Я умру – не ты!
В синем океане
Белые киты.
Где-то на востоке
Встанет солнце – Ра,
Мне пора в дорогу,
Взвейтесь два крыла.
Ветер по пустыне
Разметал кресты,
Из блокнота выпали
В клеточку листы,
Ты спросила
– любишь?,
Я ответил
– Да,
Фараон не умер,
Солнце не взошло,
Холодно повсюду,
Вместе навсегда!
И хрустят могилы,
И пошлят Иуды,
Храмов понастроили,
А конца не видно,
Нет конца дороге,
Той, что выбрал Я,
У тебя есть тоже,
Колея своя!
Прикоснулась ты
Прикоснулась ты
к моей руке,
Смело к себе
прижала.
Плыть ли мне
с тобой,
В одной реке,
Как же долго ты,
Меня искала!
Для чего же эти
Наташи Ростовы,
Для чего
– Анны Каренины!
Кто придумал этот,
Мир суровый?
И когда я стану,
Твоей тенью?
Перегрызть бы
За тебя – глотку,
Охранять бы
Твой сон – сладкий,
Бесконечно
Целовал бы
Тебя – в губы,
Ах, до чего же,
Этот миг – краткий!
Антикварий
Экслибрис лежал на окне,
Сорочка валялась на стуле,
Ушла же она, в декабре,
А может и в жарком июле?
Картина стоит за сервантом,
Другая, весит на стене,
И книга послужит гарантом.
Повернется удача ко мне,
Пусть в среду иль в пятницу, в сне,
Фортуна
