tote Gefühle und getötete Poesie. Zwischen den unablässig heranstürmenden französischen Einheiten und den deutschen Schützengräben zog sich ein Niemandsland. Es waren achthundert Meter Kraterlandschaft, eine halbe Meile aufgewühlter Boden, von Bomben getränkte französische Muttererde. Sie war gesät mit Leichen beider Kriegsparteien, mit den Körpern von Männern, herangeeilt aus fast hundert verschiedenen Ländern.
Die Legionäre der 9. und 11. Kompanie des 3. Bataillons des R.M.L.E. zu denen auch Alan Seeger zählte, gingen durch die Hölle an diesem Tag. Teufel waren es! Und wie Teufel mussten sie auch den Deutschen Soldaten vorgekommen sein, als sie plötzlich in den deutschen Gräben standen. Fremdenlegionäre bespritzt mit Schlamm und mit dem Blut ihrer Kameraden, beseelt von der Aussicht, dass der Krieg bald endet. Verdammter Krieg! Ganz langsam wurden Stimmen auf dem Schlachtfeld laut. Zunächst schrie nur einer, dann, peu à peu wurden es mehr, bis es kein Halten mehr gab.
„Vive la Légion, Vive la France!“
„Belloy est pris!“ Belloy en Santerre ist eingenommen! Erobert!
In der folgenden Nacht, stockdunkel war sie, hörte man deutlich die Stimme eines einzelnen Legionärs. Es war eine Stimme mit einem fremden Akzent, eine Stimme voller Wucht und Sanftheit und Poesie und voller Wahrheit!
Die Verwundeten hoben ihre Köpfe. Sie bekamen eine Gänsehaut. Es war die Stimme des ebenfalls schwer verletzten amerikanischen Poeten Alan Seeger und er sang.
„Estimant infime le paiement de sa dette,
Pour que son drapeau puisse, l’honneur intact,
Flotter sur les tours de la Liberté, de sa poitrine,
Il fit un rempart et, de son sang, comble le fossé.“
„Gering schätzte er die Bezahlung seiner tiefen Schuld.
Auf dass seine Flagge, die Ehre intakt.
Auf den Türmen der Freiheit wehen kann.
Mit seiner Brust baute er einen Wall und
mit seinem Blut füllte er die Gräben.“
Alan Seeger sang die ganze Nacht hindurch und starb im Morgengrauen.
Der alte Mann sah sich um. Seine Hoffnungen enttäuscht - und um das Andenken an seinen geliebten Sohn zu wahren, ließ er auf dem Kirchturm des Dorfes eine Glocke aufstellen. Eine Glocke, die den Namen Alans Mutter trug. Es regnete, als sie zum ersten Mal schlug!
Mais j'ai rendez-vous avec la Mort. À minuit, dans quelque ville en flammes,
Quand le printemps d'un pas léger revient vers le nord. Et je suis fidèle à ma parole.
Je ne manquerai pas à ce rendez-vous-là.
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