любить, а не терпеть,
Хоть порой последнее уместней.
Только пару месяцев весны
В доме на Пушкарской задержалась…
В прошлом Петроградской стороны –
Ничего незначащая малость.
На слом
Под туманной луной
Призрак дома живет.
За разбитой стеной
Прячет тёмный пролёт
Маршей лестниц крутых.
Оголён, запылён
И кладбищенски тих.
Был когда-то силён,
А теперь – только скрип,
Только шелест и вздох,
Словно призрачный всхлип
Уходящих эпох.
***
До чего ж достают «киношные»
Петроградскую нашу сторону.
Ладно, сняли бы что хорошее,
С детективною мутью поровну.
Нет, стараются всё – по-быстрому:
Умножаются сериалами.
Цепь машин и прицепов выстроят
От Большого – гуськом – до Малого.
Раскаляют дворы под лампами,
Чтоб снимать эпизоды с драками.
Мой район «заселяют» бандами,
Полицейскими и собаками.
А мечтается, чтоб на улицах
Экипажи рядком с каретами,
Чтоб от сказки могла зажмуриться –
Не от выстрелов пистолетами.
***
Что повторять за теми вслед,
Кто жил и видел лично
Снарядом взорванный рассвет
И снега цвет кирпичный.
Чем младше возрастом поэт,
Тем дальше канонада
Тех четырёх кровавых лет,
И тише звук набата.
В мрак неизведанной войны
Зачем вплетать банальность
Печальных строк, где только сны?
Лишь сны. А не реальность.
Писать стихами о войне,
Блокаде Ленинграда?..
О них рассказано вполне
Свидетелями «ада».
Лопухинскому саду
Есть сад городской за решёткою строгой…
В нем пруд каменистый,
как будто дорога.
И тихо плывут, словно жизни минутки,
По глади пруда гладкотелые утки.
А выход к воде, что с ажурной оградой,
И мостиков пара так радуют взгляды,
Что даже ворона не кажется вздорной,
А важной цесаркой с расцветкою чёрной…
В пруду – отраженье заброшенной дачи.
И вспомнилось вдруг:
всё здесь было иначе…
Не дача – дворец. Цветники и фонтаны.
Концерты, гулянья в саду беспрестанно.
Беседки и гроты. И маленький
