о благости подвластно,
Стекают с листьев капли слёз,
Здесь сердце к вечности причастно
В кругу задумчивых берёз.
Под шелест царства Берендея
Приходит снова жизнь в поля,
Их шрамы помнят, не старея,
Что значит русская земля.
«Как свежая в газете новость…»
Как свежая в газете новость,
За что всегда благодарим,
Дождь сочинял вдоль улиц повесть,
Давно задуманную им.
Обдав возвышенностью стилей,
Наполнив мягкостью уста,
Он видел безупречность линий
В изгибах старого моста.
Ронял слова стихом и прозой,
Читая листьям мысли вслух,
Ему казался дивной розой
Растущий в зарослях лопух.
Прицелом деревянной рейки
Размашисто чертил вдали,
Так одинокие скамейки
Вдруг превращались в корабли.
Красу земли заметив в малом,
Словно вписав изящный слог,
Штрихом перед своим финалом
Он город в чистоту облёк.
Стекала с крыш вода живая
У всех прохожих на виду,
И мокла шляпка кружевная,
Кем-то забытая в саду…
«Последний страж осенних истин…»
Последний страж осенних истин,
Заката горьковатый сок,
От быстротечных дней зависит
Его седеющий висок.
Здесь ветер может затеряться,
Вцепившись в голые стволы,
Плодам не хочется касаться
Покрытой инеем земли.
Им снится лиственная свежесть,
Раскаты грома вдалеке,
Как неба чувственная нежность,
Росой оставлена в руке.
Душистый над посёлком вечер,
Едва заметный самолёт,
Он нитью белою отмечен,
Магнитной силою высот.
Грустят, вися на ветках острых,
Фигуры, не тревожа губ,
Уже зимы холодный воздух
До крайности суров и скуп.
И снег окутывал растения,
Сад наделяя тишиной,
Где летние переплетения
Впитались тонкой кожурой.
Юлия Беанна
Беда
Город, что ты так тих?
Словно утренний час
Сгинул в бездне твоих
Ослепляющих глаз.
Меня съели печали
И чёрные сны.
Те, кто были врачами, —
Смертельно больны.
Вниз по улицам мокрым
Стекают года.
Занавешены окна,
За ними – Беда.
Для уснувших
Всколыхнётся над рекой
Дымка грёз заиндевевших.
Мрак, бессмертье и покой,
Мир невидим для ушедших.
Пронесётся вихрь годов
Сонмом звёздочек потухших.
Сны воздушней облаков,
Время мёртво для уснувших.
Осень, ливни, детвора,
Бег по улицам промокшим…
Тихо… завтра и вчера,
Жизнь беззвучна для умолкших.
Алесcа Беккер
«Не
