же морозы, как розы,та же, как прежде, любовь.
Где вы, утраты и горе?
Я вас судить не берусь.
Много на свете историй,
есть и с названием – Русь!..
Боже наш, помилосердствуй:
веру и дух в нас храни.
Не рождены мы для зверства —
смерть за Отчизну сродни.
Звёзды
Сколько ж вас на небосклоне признанных,
что случиться может звездопад.
Той же вобле, на шампур нанизанной,
у ТV под пиво кто не рад?
Пилигримы, попросту бродяги,
кто не строит для себя дворцы,
истинно не всуе работяги,
истинно не всуе и творцы.
Я гляжу на небосклон небесный
и готов, как прежде, повторять:
коль живёте, то живите честно —
честному себя не занимать.
Нынче мои думы об одном
Крупная пороша за окном
заметает чернь земли и зелень.
Нынче мои думы об одном:
о зиме – морозах и метели.
Я в метели слышу звуки арф,
как надрывно плачут в такт им скрипки.
А такому с детства я был рад —
детство вспоминаю я с улыбкой.
Заверну-ка нынче в кабачок,
в Покрова не прочь в нём причаститься.
Тот же в лёгком зипуне сверчок
в холода, как все, в тепло стремится.
Обрюмашусь чем-нибудь спиртным —
прочь из сердца с разумом тревоги!
Помню я, когда был молодым,
не такие посещал чертоги.
Где на первом плане шик и блеск,
где своим цветеньем упивался.
Не носил тогда на шее крест —
шёл на крест и за него же дрался.
Вот и ресторанчик-кабачок.
Белая пороша заметает.
Гардеробщик ищет мне крючок,
чем-то он сверчка напоминает.
«Обронила ты кольцо на свадьбе…»
Обронила ты кольцо на свадьбе.
Что ж ты понаделала со мной?!..
Руку по-другому мне подать бы,
обошла б беда нас стороной.
Плакала свеча тебе на платье.
И священник вновь кольцо подал.
Всё казалось кстати и не к стати —
только я себя не замечал.
Появлялся ангел на мгновенье.
«А-лли-луй-я!..» – пел надрывно хор.
И стояли все в недоуменье.
Много утекло воды с тех пор.
Но душа тебя не забывает,
сердце до сих пор во мне щемит.
Под венцом мечтали мы о рае,
а судьба обратное велит.
«Россия, как и мать, у каждого своя…»
Россия, как и мать, у каждого своя:
у каждого своя любовь и вера.
Но в час её беды все как один стоят
на поле брани, кровь свою не меря.
Россия – это вам не ужин при свечах,
а жизнь из века в век на грани риска;
она, как бриллиант в сверкающих лучах,
и
