Геном неизбежности. Анатолий Заюков

      Гляжу глазами горного орла:

      вокруг и подо мной величие и пропасть.

      И с равнодушием меня судьба свела.

      Я вижу цель, распахиваю стопы.

      А крылья к жертве прямиком несут.

      Оскал клыков, глаза сверкают злобой.

      Планирую. И окупился труд:

      рву глотку, разрываю и утробу.

      Ещё соперник жертвенно дрожит.

      Жизнь вопреки природе угасает.

      А льстец уже на пир ко мне спешит,

      страшась меня, колени подгибает.

      Ну что ж, объедки жалким хороши,

      глотать их второпях таким пристало.

      Лишил нас Бог познания души.

      Но и льстеца ко времени не стало.

      И в октябре хризантемы цветут,

      в холоде осени трогательней, краше,

      но почернеют, снега заметут,

      белыми крыльями буря замашет.

      В лютую пору цвести не дано,

      с этим приходится только смириться.

      Душу согреет мне нынче вино —

      в памяти прежняя жизнь повторится.

      Не отцвели хризантемы в саду,

      в холоде их красота умиляет.

      Заново цвесть им, а я же уйду —

      всё в этой жизни, увы, умирает.

      Испепелён я, бредящий стихами,

      наивен мой, и всё же яркий холст.

      Как осётр, знакомый с острогами,

      пусть и стар я, для других не прост.

      Пусть на выброс в мусорки картины,

      рукописи – Бог их подберёт.

      Это то же: шелесты рябины —

      кто их, кроме Бога, разберёт?

      Всякий шелест музыкой наполнен,

      чтоб извлечь, особый нужен слух.

      В каждом звуке чудится валторно —

      фортепьянность гаммных завирух.

      И нередко слышится мне скрипка,

      чудятся порой и бубенцы.

      Но как это всё звучанье зыбко —

      разве что услышат их творцы.

      В жизни у осётра век недолог,

      ценность в нём: он гордость для реки.

      Ночь осётру – это звёздный полог,

      и живёт он бездне вопреки.

      К чугуну на вязь ограды

      прикипел осенний лист,

      как оторвано у стада

      ухо бычье, серебрист.

      Ну, денёк: одна морока!..

      Дождь и ветер вкривь и вкось.

      И на мне прилип плащ мокрый

      без надежды на авось.

      Хочется тепла и суши.

      А в кафешку невдомёк

      завернуть, затеплить душу —

      рюмка тот же камелёк.

      Как сказал когда-то Коля:

      «Стукну по карману – не звенит!

      Стукну по другому – не слыхать!»

      А случалось, в грош застолья.

      Нынче разве ж отдыхать.

      Жёлтые стада деревьев —

      из багрянца тоже сплошь.

      Погрузился город древний

      как из сита в мелкий дождь.

      День

Скачать книгу