а лишь к лучу звезды.⠀
Там, в тишине мыслей, стихает гвалт,
Там, в вышине, всё обретает смысл.
И я кричу, и мне совсем не жаль,
Что в тёмный космос моя утекает мысль.
⠀
Звёзды горят там миллионы лет,
Они – стражи света в кромешной тьме.
Тоже хочу мыслью дарить свет,
Пусть к самой яркой она летит звезде.
⠀
А звёздный свет всегда беспредельно чист,
Он даёт мыслям новый волшебный дар.
Больше не пустота и не белый лист —
Мысль разжигает словом в груди пожар.
⠀
Было бы слово, чтоб на любой вкус,
Спорить о главном я всё равно не хочу.
Вот когда почувствую, что мой пульс —
Жар от ночной звезды, закричу.
Как пишутся стихи
Как пишутся стихи,
Того никто не знает.
Когда они приходят,
Их не слышны шаги.
Как мириады звёзд,
Загадочно мерцают
И в сердце зажигаются,
Как яркие огни.
Как пишутся стихи?
Нет, их не сочиняют.
Как из снежинок белых
Прядут тонкую нить.
Когда придут слова,
Совсем не угадаешь,
Но иногда достаточно
Просто полюбить.
Как пишутся стихи,
Так птицы поют песни,
Как будто бы природа
Всё сделала сама.
Ты видишь чудеса,
И сердце в клетке бьётся,
Как только появляется
Заветная строка.
Смешные чудаки
Возможно, мы смешные чудаки,
Ведь смотрим вдаль не взглядом мы, а сердцем.
Мы в каждый день с восторгом влюблены
И в дождь под мягким пледом любим греться.
Ночами пишем иногда стихи,
Стучатся к нам герои и события.
Нам дуют в парус сильные ветра —
В родную гавань, с самого отплытия.
Мы щуримся от солнца в тишине,
Нас суета сбивает с ног, бывает…
Мы видим мир волшебным не во сне,
Хоть цену счастью мы прекрасно знаем.
Нет, мы не носим розовых очков,
Не подчинимся мы дешёвой моде.
Наш новый мир из строчек и холстов
Подвластен лишь звезде на небосводе.
Я просто пишу
Я просто пишу,
И я буду писать постоянно.
В своём дневнике, на салфетках,
Обрывках газет.
Без строчки хоть день —
Всё вокруг засыпает,
Так странно…
На сердце ложится тяжёлая вязкая тень.
Я буду писать,
Хоть мой мир, увы, не безграничен.
В нём – кухня и сад, муж и трое прекрасных детей.
Обычная жизнь, без каких-то особых отличий.
Я буду слагать описания мыслей и дней.
Рука от письма
Так устала, и рвётся наружу,
На улицу, в парк или в лес, иль в шум
