аботала она в небольшом закрытом загородном спа-салоне с громким названием «Босс». Хотя, на самом деле, мужской спа-салон «Босс» был завуалированным клубом для богатых дяденек, желающих культурно отдохнуть от серости и однообразия рутинной жизни. И помимо массажа услуги там предлагались разные.
Но Настя Михнева работала там массажисткой – и только.
Если закрыть глаза на специфическую направленность заведения, это была не такая уж плохая работа. Медобразование у нее имелось, но много ли наработаешь медсестрой в бюджетной больнице, а тут хороший доход. Но, конечно, специфика, увы. Однако девушка не собиралась там задерживаться, только заработать немного, а потом закончить образование и устроиться врачом в какую-нибудь хорошую клинику.
Был самый обычный день. Обычная работа.
Пока у нее на столе не умер клиент.
Стареющий мажор, накачанный дурью и коньяком. Он доставал ее своей развязностью, распускал руки. А в какой-то момент вдруг дернулся, захрипел и умолк, уткнувшись носом в кушетку. Сначала она обрадовалась, что этот неприятный тип замолчал. Но ведь у нее было медицинское образование, хоть и незаконченное. Настя быстро поняла, что дело плохо.
Но стоило ей только заикнуться о том, что клиенту плохо, начался кошмар. В ее массажном кабинете мгновенно, как по заказу, собралась толпа. Охрана, какие-то серьезные мужики, которых она не знала.
– Надо скорую! Может быть, его еще удастся спасти, – пыталась она им объяснить.
Может быть. Но только никто не собирался вызывать скорую. Наоборот, по их лицам было видно, что всех все устраивает. И очень нехорошие подозрения закрались Насте в голову. Как-то разом пришло осознание, что она стоит перед этими мужиками в одном тонком халате. Стало страшно.
Но самое плохое началось, когда явился хозяин этого заведения, Николай Фомин.
– Николай Ефимович, дядя… – кинулась было к нему Настя.
Но ее быстро остановили жестом.
– Стой, где стоишь. А лучше сядь. Подайте ей стул.
Николай Ефимович был дальним родственником ее мамы, и это он устроил Настю сюда когда-то. Особой близости и теплых отношений между ними никогда не было, да и не могло быть. Настя звала этого вечно недовольного циничного старика дядей просто по инерции. А он обычно не замечал ее.
Но не в этот раз. Сейчас прищуренные глаза старика скользили по ней с каким-то тайным смыслом. Он как будто примеривал на нее что-то.
Тем временем в комнату вошел еще один человек. Настя обратила внимание на то, что человек этот был в резиновых перчатках. Он поставил на столик у стены высокий стакан (она узнала посуду местного бара), наполовину наполненный какой-то жидкостью, по цвету было на коньяк похоже. А потом подошел к лежавшему без чувств, осмотрел его и кивнул.
И накрыл простыней. С головой. С головой!
Трудно было не догадаться, что это означало.
И сразу внезапное движение и ропот в толпе мужчин, заполнивших массажную. Фомин оглянулся, состоялся какой-то немой разговор. А потом помещение очистилось, и он заговорил.
И чем больше говорил, тем больше Настя отказывалась верить в происходящее.
– Знаешь, кто это? – он небрежно указал на тело, прикрытое простыней.
– Понятия не имею.
Так оно и было в действительности. Откуда ей было знать, если тут соблюдалась анонимность?
Мужчина трескуче рассмеялся. И вдруг стал серьезным
– Ты же понимаешь, Анастасия, – он небрежно указал на тело, прикрытое простыней, – что за это кто-то должен ответить? А ты последняя, кто видел его живым.
И вдруг резко подался к ней:
– Что ты подлила ему в стакан? Отвечай!
– Я?! О чем вы говорите?! – заволновалась она. – Я вообще не понимаю, о чем вы!
– Да что ты? А у меня тут полно свидетелей, что это твоя работа.
Настя невольно задохнулась от нелепости обвинения.
– Дядя. Я этого не делала!
– Но ты этого не докажешь. Хочешь получить срок, девочка?
Она обомлела. И только смогла пробормотать:
– За что, дядя?
Злое выражение проскочило у него. Он заерзал на месте.
– Скажем так, мне от тебя нужно кое-что. Сделаешь, и мы все уладим. Думай. Но времени у тебя немного, ровно до того момента, как сюда приедет полиция. Я бы на твоем месте не стал его терять.
Это звучало так дико. Какая-то фантастика, дурацкий сон.
Боже… Что
