у тебя с лицом?.. – прерывает нашу перепалку низкий хрипловатый голос, от звуков которого у меня по затылку ползёт холодок.
– Бл*ть… – страдальчески выдыхает Аид, проводя рукой по лицу.
Вдох-выдох.
Вдох-выдох.
Перевожу глаза на НЕГО, веля себе успокоиться.
Его глаза… впились в моё лицо. Колючие и чёрные.
Сглатываю и чеканю:
– Не твоё дело.
– Кто пустил тебя сюда? – всё также низко и хрипло спрашивает он.
– Думаешь, я искала тебя?! – выдыхаю изумлённо.
Он молчит.
Я злюсь ещё больше.
Реши я его искать… меня что, не пустили бы?!
Ненавижу… ненавижу…
Чувствую, как жжёт глаза.
Резко смотрю на Аида и рявкаю:
– Определились?
– Блюдо дня, – рявкает он в ответ, смотря то на меня, то на своего брата.
– А что будет твоя потаскуха? – осведомляюсь, тоже глядя на его брата.
– Блюдо дня, – наконец-то подаёт голос Зара.
Игнорирую её. Мне плевать на то, что она будет! Мне на неё вообще ПЛЕВАТЬ!
– Чудно, – бросаю я и ухожу, не трудясь принять заказ у НЕГО.
Двадцать минут спустя я возвращаюсь с подносом и бутылкой вина, которую подобрала сама. Принцип был очень простой. Я взяла первую попавшуюся из самых дорогих.
В последнюю очередь ставлю тарелку перед Маратом, и объявляю:
– Приятного аппетита.
Он поднимает на меня глаза. Очень мрачный и спокойный.
Улыбаюсь самой искусственной улыбкой, на какую только способна, и говорю:
– Не знаю, ешь ли ты своих сородичей, но мы никому не скажем.
Он проводит языком по зубам и смотрит в тарелку, где на подушке из листьев салата лежит порезанное на ломтики свиное сердце.
– Можно мне мои чаевые? – любезно осведомляюсь, сжимая и разжимая ладошку перед его носом.
– Твои чаевые у поверенного, – сообщает он.
А вот это удар в самое сердце.
Он называет чаевыми возвращённое мне приданое?
Горло сводит спазм, и я не успеваю запрятать свои эмоции. Они расцветают на моём лице опущенными уголками губ и слезами обиды на глазах.
– А знаешь, – говорю, откашлявшись. – Затолкай их себе в задницу. Мой следующий муж обеспечит меня всем!
Разворачиваюсь на пятках, собираясь покинуть это место раз и навсегда, но моё запястье вдруг сжимают горячие сильные пальцы.
– Марат, бл*ть! – шипит Аид, ударяя по столу рукой.
По моей руке бегут мурашки, кожа горит!
Нет!
Не трогай!
В панике пытаюсь забрать свою руку.
Он выпускает моё запястье и молниеносно перехватывает чуть выше локтя. Резко дёргает на себя так, что наши носы почти соприкасаются. Я перестаю дышать, роняя свободную ладонь на его плечо. Под
