m>Я рисую тебя словами,
Ведь ни красок, ни кисти нет:
На столе твоё фото, на память —
Какой-никакой, я всё же поэт.
Я запомню твои касания,
Твои губы и ясность глаз,
Чтоб не помнить о расстоянии,
О мирах, разделивших нас.
Я рисую тебя словами
И порой «вдохновенью» не рад…
Я рисую тебя по памяти
Множество лет подряд.
Теперь я сломанная кукла…
Теперь я сломанная кукла,
Теперь меня не починить.
На вид счастливая как будто,
Как будто могущая жить…
Зима пройдёт, уйдёт неясность,
Улыбку смоет первый дождь.
Я буду милой или страстной —
Всегда такой, какой не ждешь.
Улыбка дрогнет и исчезнет,
Как листья клена в ноябре.
И только зеркалу известно,
Как сердце плачет о тебе.
Теперь я сломанная кукла,
Теперь меня не починить.
Теперь ты просто незабудка,
Ты – сон, с которым буду жить.
Когда невольно понимаешь…
Когда невольно понимаешь:
Не справедлив жестокий мир, —
Когда ты в небесах летаешь
И кто-то крылья обломил,
Когда за точкой невозврата
И громче крика тишина,
Когда считаешь, будто завтра
Тебе жизнь будет не нужна.
Когда не веришь даже в Бога
И уже надежды нет,
Так иди своей дорогой
И неси с собою свет.
Пусть в дороге будет страшно,
Море горя, горы – зла.
Но не важно, всё не важно,
Лишь бы жизнь была не зря…
От вёсен до вёсен…
От вёсен до вёсен,
От ночи до ночи
Кто-то серьёзен,
Кто-то – не очень,
Кто вроде «лечит»,
Кто вроде «любит»,
Кто гасит свечи,
А кто – гасит судьбы…
Нынче небо опять голубое…
Нынче небо опять голубое,
И как прежде время идет.
Сердцем всем ищу я покоя,
Но оно его не найдёт…
Отчего-то осенними листьями
Снова светит сей радостный май…
Я молила: «Останемся близкими!»,
Мне ответили – «Вспоминай!..»
Ночь, небо, звёзды…
Ночь, небо, звёзды,
Стеклянная крыша.
Звёзды – холодные,
Хоть кажутся ближе.
Минуты прозрения —
Минуты печали.
Фантомы, видения
Всегда утешали…
А звёзды сорвутся,
Растают во тьме,
На долю секунды
Пропев о себе.
Звезды всё ближе —
Свобода и ступор.
Стеклянная крыша,
А суть её – купол…
Уставший не ищет признанья…
Уставший не ищет признанья,
Он молча летит со скалы.
С улыбкой – криком отчаянья,
Болезненным спазмом скулы…
Счастливый не верит грустному
И, может, не любит дождь.
А счастье – оно для искусного,
Наскоком его не возьмешь.
Устав от потока сознания,
Не стремясь обрести теплоты,
Уставший в воспоминаниях
Начинает сжигать мосты.
Счастливый не помнит боли
И не плачет по вечерам.
Счастливый всегда «на воле» —
Гуляет по тем мостам…
Всё не так…
Всё не так, как мечталось в детстве,
И от этого снова тошно.
Мне душой бы немного согреться,
И вычистить память – тоже.
Если скинуть щитов одежду,
То увидишь сплошные
