нервов, куполов;
Длань арбалетчика в миг высвиста стрелы в нутро атаки.
Спит дворник, мебели для печки наколов…
Танцуют грозди спелых рук и ног – гарцует ритм сиртаки.
Прочищенной гортанью минарет
Бродяг на пир коленопреклонённый созывает, плача:
О том, что пусто небо, Рима нет,
О том как по ветру раздольные развеяны апачи!
Пасьянс разложен. Трефы. Бубна пик.
Червивой стала черва, сердцем перезревшим багровея…
Какой-то малый у дороги сник
И полоснула мысль, как бритва сквозь ухмылку брадобрея:
Никто к нам не вернётся, чернь кругом,
Сгорает ночь, объемлем мир , присядем на дорожку!
Степь ярко подожжённая врагом,
Жизнь лебединая – не навсегда и смерть – не понарошку.
О Мандельштаме (2)
Взгляд запрокинут в Рим, из глаз изъят.
На дне глазниц: триерный всплеск и звёздный пояс Ориона.
Бой сердца, словно вытрушен из лат, —
Царь Иудейский, на камнях, подле расшатанного трона.
На тонком гребне вспенившихся губ
Следы искромсанных чудес и липкий хохоток Петрушки.
Небрежный тон действительности груб
И эхо голоса об стенки бьётся в кровь – латунной кружки!
На вызревших словах – не смыта муть.
Спустились певчие с хоров, идут впотьмах домой, шаги считая.
И надо в сердце обронённый сон вернуть —
О вышитых на небе снах над тушею Индокитая.
Кормилец сытых, зодчий Покрова,
Тебе ли Грозный царь дарует жизнь, выкалывая очи,
Чтоб не построил лучше… Смерть права:
Народ, безумствуя, безмолвный зов по мостовым волочит.
Прочищенной гортанью минарет
Бродяг на пир коленопреклонённый созывает, плача:
О том, что пусто небо, Рима нет,
О том как по ветру развеяны раздольные апачи!
Непредсказуема метафора, как та,
Косая скоропись предновогодних почерков открыток,
В которых чувства через край, когда
Московский снег идёт и Петербургских радостей избыток!
К нам не вернётся время, но возьми
Щепоть Сахары раскалённой с щепотью двуперстья смысла!
Столько на звёздных пастбищах возни,
Что красота – дождишком вкрадчивым – над тихой далью свисла.
Над Пастернаком (1)
Что наделал с нами Семнадцатый год, Октябрь!
Калёной сталью – глубь сердец – изъёрзал, искромсал…
Смертельно ранена страна, струна, ох, табор
Пропавших в небесах имён… Огнива без кресал —
Извлечь смогли, зажглись, сгорели, та и этот,
Донашивали души на окраинах
